le passé est un animal grotesque

de Cenizas para Richey Edwards

2009-06-18T03:39:00.007-05:00

Richey Edwards (12/22/1967-¿2/1/1995?)

why do anything when you can forget eveything
Manic Street Preachers

Me borro.
Me vuelvo esta nada
llena de sombras,
los fantasmas de trazos
escritos bajo la certidumbre
que temblorosa habita
los rincones del fracaso.
Borro las líneas
que forman mi nombre
para volver a la honestidad
límpida del papel vacío;
ahí donde las letras
aún no se ponen a la venta
y se vuelven mentirosas
igual que todas las putas vírgenes,
igual que nosotros
sin poder distinguir ya
lo que nos aterra
de lo que nos complace
mientras grabamos
los discos que reseñan
las revistas de la crítica
en el círculo del purgatorio
donde todos dicen “sí”
y todas las calificaciones son “10”,
donde con sólo tomar un micrófono
te muestran el pacto del aplauso
y basta con obedecer,
hacerte de amigos convenientes,
seguirles su juego insufrible
y tomar sus consejos
para descubrir un aroma de paraíso
en las llamas de la putrefacción.

Me borro.
Ya no me levanto temprano
y desarmé cada reloj
que había en mi casa.
Las fiestas se volvieron
eventos diplomáticos.
Ya no creo más en grados académicos
ni elogios epigramáticos en reseñas.
Al trazar la arquitectura
de mi honestidad en blanco
dicen que me vuelvo
carnicero de mi propia fama.
Creo en nada: mi nada,
tan propia, tan blanca.
Milito en el olvido
para des-trazar cada trozo
ya subastado de mi vida;
para andarla de nuevo,
esta vez como quien intenta andar sobre la nieve
sin destrozarle con sus pisadas la blancura.

Bloomsday is Here Again

2009-06-16T03:11:00.012-05:00

Un día como hoy, el 16 de junio de 1904, un veinteañero James Joyce conoció a Nora Barnacle, quien se volvería su esposa, compañera de andanzas, perversiones, pobrezas y delirios* durante el resto de su vida.

El 2 de febrero de 1922 (cumpleaños 40 de Joyce) se presenta en París un libro que conmemora esa fecha y es también [al menos para mí] la mejor novela de todos los tiempos. Si bien las admiraciones se pueden objetar, es indudable que los años de oficio que produjeron el periplo de Leopold Bloom y Stephen Dedalus por Dublín se palpan al pronunciar cada oracion que va tejiendo el Ulysses, y dejan a la cursilería que motivó el libro, al menos en la elección de la fecha, como una mera anécdota.

Virginia Woolf [tal vez por darse cuenta de la similitud con sus propias técnicas narrativas] se negó a publicar la obra maestra de Joyce. Sin embargo no bastaría un solo post para tan sólo mencionar a cuántos otros escritores ha influenciado el Ulysses, desde los contemporaneos a Joyce, como T. S. Eliot hasta nuestro Salvador Elizondo, cuya escritura por momentos ha sufrido la misma incomprensión local que la de su precursor dublinés.

****

Cuando salió el último disco de Franz Ferdinand, Eduardo me preguntó si Ulysses tendría algo que ver con Joyce. Lo negué rotundamente, y si en realidad había alguna alusión, sólo Alex Kapranos la entiende [éso no sería raro tratandose del Ulysses de Joyce]. Encontré algunas entrevistas que aparecen al googlear los nombres de Joyce y el vocalista de Franz Ferdinand. En ellas, Kapranos acepta que en efecto tuvo alguna influencia circunstancial de Joyce, pero que en realidad pensó en Homero y en la fuerza que luego de miles de años sigue teniendo la historia del navegante desterrado por los dioses.

Ahora me imagino que, anacronicámente, Stephen Dedalus y Leopold Bloom podrían escuchar está canción mientras se emborrachan juntos la noche del 16 de junio de 1902. La actitud de esta canción es sin duda la de aquella noche. ¿Nadie se dispone a emularlos la noche de este Bloomsday?

*En especial los de su hija: provocados por Samuel Beckett, tratados por Jung.

Así termina este post: In the name of the former and of the latter and of their holocaust. Allmen.

Improvisación sobre un post-it de William Carlos Williams

2009-06-08T01:46:00.017-05:00

"Acabo de dejar el mejor post-it del s. XX"
(foto vía Life)

Sólo te aviso

Me comí
las tunas
que tenías
en el refri

ésas que
a lo mejor
guardabas para
hacer agua

Discúlpame
Estaban muy ricas
tan dulces
tan frescas

***

El original de William Carlos Williams:

This is Just to Say

I have eaten
the plums
that were in
the icebox

and which
you were probably
saving
for breakfast

Forgive me
they were delicious
so sweet
and so cold

Soneto XXIX

2009-05-27T03:32:00.008-05:00

Facsimile from the 1609 Quarto

Sin la gracia de la Fortuna y las miradas humanas,

solitario lamento a lágrimas mi destierro

y con llantos inútiles aflijo al sordo cielo;

al mirar el rostro propio maldigo mi destino

y deseo ser otro, más opulento de esperanzas,

y verme como aquel, aquel de amigos agraciado;

por desear el talento del otro y el influjo de aquel,

al más disfrutar me siento aún menos satisfecho;

cuando por este cavilar casi me desprecio,

en ti por suerte pienso, y mi melancolía

como la calandria del suelo en sombras se levanta

con la aurora y canta himnos a puertas del cielo;

....:::::::::.el recuerdo de tu dulce amor trae tales tesoros

....:::::::::.que despreciaría cambiar mi destierro por tronos.

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Aubade

2009-05-20T13:56:00.008-05:00

The Gates of Dawn (1900)

by Herbert James Draper

But cruel day, so welawey the stounde!
Gan for to aproche, as they by signes knewe,

For whiche hem thoughte felen dethes wounde;

So wo was hem, that changen gan hir hewe

And day they goonnen to dispyse al newe,

Calling it traytour, envyous, and worse,

And bitterly the dayes light they curse

Geoffrey Chaucer

The night has been long, and its wide darkness dies on the horizon where morning light sprouts out of a growing spark. The world seems to pause in a standstill, silently crossing the frontier of a new date of hopelessness to be revealed.

In ephemeral screens and airwaves I scroll scattered notes about this threshold hour that writes your name. This is the aubade hour, of unwanted farewell until the time turns compassionate again. Daily toil may be cruel and deceivingly long and nightly rest surely short, but they shall certainly have the soft touch of brief words.

The only fair hour has your name and the sun rising over your sky-tainting blush. This is the hour when arms held gently the bodies that made them one to each other a warm looking glass, and talk endlessly, one to each other a beautiful mind, with voices so unique to build a bridge of echoing feedback across their silence.

In your unkind absence the words flow through this bridge, until a tiresome numbness freezes the mind and words can only paint the same landscapes in song, dwell in them for a while, while they wait for a propitious day. In the mean-time we might try to keep the day-cursing frowns out of our faithful faces, and in cold morning-dew we may wash the bitterness of our minds away.

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Canciones viejas, canciones nuevas

2009-05-12T04:59:00.006-05:00

Algunas vuelven,

igual que un viejo amigo

al que no has visto en años.

Te recuerdan

lo inocente que eras,

la facilidad

con que te impresionabas

y los rostros

que jamás veras,

de nuevo,

las escuchas

y descubres que no entendías

porqué advertían que el corazón

es un hogar pequeño

al que le caben pocos

y no puedes invitar a todos,

su llave te la encuentras tirada

y nunca sabes qué habrá tras la puerta.

Otras las encuentras a diario,

pero nunca prestas atención a sus palabras

hasta que te acompañan

en la hora de las coincidencias

y se vuelven tus amigas,

invisibles hasta que las necesitas

una noche, cuando en segundos

vislumbras el sentido de su letra

mientras el sonido

se desvanece en un abrazo

que te regala más canciones,

que al pasar el tiempo preguntan:

"¿Te acuerdas?,

¿Te acuerdas,

de la noche

en que nos conocimos?",

y te prometen cruzar

abismos azules de noche

para repetir el abrazo.

Es curioso,

mientras intentas olvidar

el fade out que espera

tras el último coro

o el último solo,

poco a poco

tus oídos se desgastan

y las canciones nuevas

envejecen de camino al silencio.

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Lo inminente y lo inesperado

2009-05-09T05:53:00.002-05:00

Lo inminente y lo inesperado como el par de hilos que tejen la vida y no como los dos lados de su soundtrack en vinyl; en eso, y no en las alarmas sanitarias e histerias colectivas, he preferido pensar estos días.

La inminencia me provoca un duelo de ideas; no sé si por mi peculiar carácter o tan sólo por condición humana pero siempre es así cuando lo inminente es el fin de un plazo. Por momentos me aterra la idea de tomar nuevas responsabilidades, por otros es aún mayor el temor al estancamiento. En lugar de resolverse a favor de alguna ansiedad, el duelo terminó por disolverse, y es en gran medida por influjo de lo inesperado.

En los últimos meses lo inesperado se ha vuelto un visitante escandaloso, sus vistas furtivas vienen cargadas de sorpresas que mutan en anécdotas crudas e indelebles, pero también se ha acercado a mí de forma gradual, trayendo a mí la voz que descifra los enigmas de mis esfinges, las manos que escriben en la lengua privada de mis sombras pero con trazos más afables, y la mirada de espejo mágico que me sigue con la simetría de danzas telepáticas en sincronía. Así, lo inesperado sumó de pronto nuevas razones para dejar de temer a la inminencia.

Nos inventamos plazos inminentes para evitar pasarnos toda la vida pensando en la inesperada e ineludible inminencia del final. No en vano usamos los plazos inminentes para medir nuestra edad, la incertidumbre que llena el vacío entre el cumplimiento de un plazo y la adaptación a la espera del siguiente invariablemente nos hace crecer.

Con este semestre acabaran mis clases en la universidad, pronto habré de trabajar mientras redacto la tesis para la cual llevo dos años investigando y cubro los pendientes necesarios para titularme. Cuando regresé a hacer un posgrado, en cualquier circunstancia, lo consideraré un empleo temporal de 2 o 3 años. Por primera vez le encuentro orden a mi vida, y al pasar los días el caos se colapsa en simetría.

***

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¿Y eso para qué sirve?

2009-04-28T20:19:00.005-05:00

Question in a Facebook quizz

La filosofía tiene un papel esencial que jugar para contribuir a la unidad de la formación, no porque ella dominaría y totalizaría el conjunto de los saberes, sino porque, en la medida en que es también, si no solamente, reflexión crítica, porque ella se alimenta siempre de problemas, de conceptos, de debates nacidos en diversos lugares del saber y de la cultura, es tradicionalmente el espacio privilegiado en el cual las categorías del saber o de la cultura pueden ser construidas, asimiladas, pero también interrogadas y discutidas.

(Jacques Derrida, Du droit à la philosophie, París, Galilée, 1990, pp. 630-1).

***

Aunque no soy filósofo, tengo un gran respeto por quienes dentro de la académia, o de forma marginal a ella, se dedican a la reflexión dura. Desde que la lectura se volvió parte fundamental de mi vida ha sido rara la ocasión en que no me encuentre leyendo al menos un libro de filosofía. Y reconozco que me es imposible tomar en serio la crítica literaria sin subrayar las tensiones que la unen a la filosofía, a veces como un parasíto y otras como un siamés. A riesgo de sonar muy platónico/aristotélico (riesgo al cual ningún occidental puede escapar, por más marginal que se intente ser y por más que se intente ir contra tres mil años de tradición) aún creo en la filosofía como eje fundamental del conocimiento humano y me parece que para algunas profesiones y oficios (desde médicos y estadistas hasta traductores) tan necesaria como saber cuanto es dos más dos aunque no indispensable para todos.

El fin práctico de la filosofía es uno de los puntos centrales del debate que no debe ser postergado por las crisis que atraviesa este país. Por el contrario, me parece que el contexto mismo nos está ofreciendo una respuesta. No es necesario ser filósofo (o ni siquiera algo cercano, como crítico literario, traductor o escritor) para darse cuenta que tener la capacidad para reflexionar (sin necesidad de usar el tono en que escribo este post) sobre problemas de ética y lógica del discurso, con un conocimiento superficial pero significativo de la historia de las ideas, podría salvar a nuestro país de males sociales que tienden a surgir en situaciones como la actual. Ya antes, en algún comentario, había tocado este punto. Si los votos(verdaderos, falsos o dudosos) y las armas son los ladrillos con los que se construye un regímen, los planos del mismo se trazan con filosófia y la retórica es la voz entre el arquitecto y los albañiles. ¿Nuestros "arquitectos" quieren que sus "albañiles" sepan qué construyen? Por supuesto...

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A Porkflu Postcard from Y: The Last Man

2009-04-24T22:28:00.005-05:00

(Y: The Last Man, issue 22, Vertigo, July 04.)

Should we all go Yorick Brown style?

What's worst, Mexican porkflu or Mexican health care system?

"Oh, do not ask, “What is it?”/Let us go and make our visit."

2009-04-23T02:57:00.009-05:00

Setlist de la lectura en Ecos III

21 de abril de 2009

1. Intro

2. Memorias de levitación*

3. De Triompf van de Dood

4. El conjuro de las grietas

5. Coffee & TV*/Colores primarios**

Música de Eliud Delgado y Jorge Zúñiga.

*Poemas publicados en la antología Paraíso en llamas (Literal, 2008)

**Poema de Aurora Zúñiga, inédito.

Contemplación/espera

2009-04-14T01:55:00.007-05:00

The Spirit of Contemplation by Albert Toft

She only said, 'The day is dreary,

He cometh not,' she said;

She said, 'I am aweary, aweary,

I would that I were dead!'

Alfred Tennyson

Contemplación pura

..................................y el mundo transcurre entre destellos:

el recuerdo del último y la espera del próximo

..................................en pura contemplación.

A la espera

....................pierde sentido medir el tiempo

....................o consultar los mapas:

....................toda medición es inexacta.

.::::::::::::::::::::::::::::::::::::::El filo de la espera

.................................................................en mi pecho se agolpa,

hacia el recuerdo de un rostro,

.................................................................una brújula de angustia cálida

que señala el naufragio de los sentidos,

..................................................................a la espera de la única voz

.......................................que sabe cada uno de los conjuros

........................................que los devuelven a sus cauces.

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::En contemplación pura

dejo que me cubran las olas de reflejos,

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::me hundo en las visiones

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::que destila una sombra

del recuerdo de un instante:

la imitación en tus ojos

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::de una mirada fija donde ves

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::la imitación de tus ojos

en una mirada fija donde ves

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::un juego infinito de espejos

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::al que huirías con razón...

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::al que siempre te asomas de nuevo

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::porque se vuelve inevitable el ansia

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::de volver a sentir el vértigo,

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::aunque sea por un segundo,

:::::::::::::::::::::::::::::::::de miradas que se abisman interminables

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::y nos dejan tan vacíos del mundo

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::y tan llenos del propio ritmo,

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::apenas distinto al eco,

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::en el compás de nuestras palabras;

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::tan llenos de la sincronía

::::::::::::::::::::::::::::::::que eslabona los extremos de una espera.

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::En pura:::::::::::::::::::::::::::::::::::contemplación:

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::a la

:::::::::::::::::::::::::::::::espera del próximo

:::::::::::::::::::::y en recuerdo del último destello

:...............::::el mundo se derrama de mis ojos:

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::contemplación pura.

Manly Vulnerability

2009-03-31T15:06:00.011-06:00

Yorick Brown, the last human male on Earth

Y- The Last Man (Brian K. Vaughan and Pia Guerra) finished last year after 60 issues. I like following a comic as it is released, but actually it fits better my purse and time to wait until it's over and then read the books within a week or less. I was looking forward to the end of this series since a couple of years ago.

The graphic novel puts to question gender conventions in comics in the same way Watchmen questioned the very idea of superheroes --just to mention one of the elements in which the latter's film adaptation fails.

A lot has been written and said about the thrice Eisner award winner comic-book and its gender implications in the plot, public-target, and the whole comic industry. Beside all those achivements and new questions, there is a reason why am I so into this series: it might shock those who like to play the though guy role (not to mention that there's actually very few of them reading alternative comics), but I find quite appealing the vulnerability of Yorick, the escapist-just-graduated-unemployed-English-Major and only surviving human male after a worldwide plague that kills, instantly and bloodily, all mammals with a Y chromosome.

Yorick's is vulnerable in a world populated only by women. Some women want him to be a stud-horse, sell him to other women, use him as a postapocalyptic symbol of the USA, others want to kill him... but he only wants to find Beth, his girlfriend who thinks he's dead as the rest of human males.

However, Yorick (with his shakespearean name and English degree) is vulnerable even before the plague hits the world. He's unemployed and stuck in his NYC appartment while his anthropologist girlfriend is in a research in Australia and his trendy friends are traveling the world. He struggles to survive with little money eating noodless during a whole month and playing magic tricks in the street for spending cash, but he doesn't seem to care too much about money.

His main concern is to deal with the distance between Beth and himself. His vulnerability is part of his infatuation, and he's got a phonecard to cope with his fear of a world without Beth. Nevertheless, once the plague hits NY, and the whole world, he's dettached from the technology that allowed him to keep in touch with Beth. Even worst, he's unnable to even tell his girlfriend that he's alive, and literally half the world away from her in Australia. Thus he's really lost in a world without Beth.

This comics makes me think a lot about how I relate to women, it is supposed to cause that effect, at least in male readers. I'd like to know what does young-anarchist-female-wirters/booksellers/activists... readers think about this strip, I had a feeling that they're the ideal reader somehow. Meanwhile I share Yoricks pre-plague vulnerability in my own way, and reading his quest makes me go too emotional at some points.

Last three lines seem stolen

from a recurrent thought in my head during the last month

Mon amour hélas, le temps passe

2009-03-30T15:44:00.006-06:00

Petite princesse, ma beauté, ma promesse

Ma petite faiblesse, ma plus belle histoire de fesses

Dans ma mercedes, c'est de l'espoir que je caresse

Souvenir suprême de mon plus beau problème

Dans ton abdomen, tout nouveau spécimen

Joue à la crème, c'est de l'espoir que je promène

Mon amour hélas, le temps passe

Inevitable: atraviesa el concreto críptico de los cambios de idioma. Su velocidad consume las noches, congela en recuerdos el sonido de las risas de los amigos y el dulce tacto del abrazo de los amantes. Por las mañanas te empuja fuera de la cama, aún corre mientras el tráfico paraliza las avenidas. Mientras te aburres o esperas a alguien parece tomarse un descanso para burlarse de ti, que esperabas verlo apresurarse una vez más. Pero no, él nunca descansa, cuando tienes a tu espalda un camino largo descubres que él lo atravesó muy rápido y tú, iluso, querías tomarle ventaja. El tiempo se va: Mon amour hélas, le temps passe. Aunque, a veces, parece que entre nosotros no hubiera espacio para él.

De Triomf van de Dood

2009-03-18T02:21:00.005-06:00

...This a sixteenth-century work done by a Flemish master, Pieter Bruegel, and it is called The Triumph of Death.

[...]

He studies the tumbrel filled with skulls. He stands in the aisle and looks at the naked man pursued by dogs. He looks at the gaunt dog nibbling the baby in the dead woman's arms. These are long gaunt starveling hounds, they are war dogs, hell dogs, boneyard hounds beset by parasitic mites, by dog tumors and dog cancers.

[...]

He finds a second dead woman in the middle ground, straddled by a skeleton. The positioning is sexual, unquestionably. But is Edgar sure it's a woman bestraddled or could it be a man? He stands in the aisle and they're all around him cheering and he has the pages in his face. The painting has an instancy that he finds striking. Yes, the dead fall upon the living. But he begins to see that the living are sinners. The cardplayers, the lovers who dally, he sees the king in an ermine cloak with his fortune stashed in hogshead drums. The dead have come to empty out the wine gourds, to serve a skull on a platter to gentlefolk at their meal. He sees gluttony, lust and greed.

from Underworld by Don DeLillo

Crónica violenta de una noche [im]perfecta y el epitafio de Mehmet [iPod]

2009-03-15T01:07:00.006-06:00

La noche había sido perfecta.

El clima fue perfecto. Ella se veía hermosa y era tan elocuente como siempre. Leímos sus poemas. Tomamos té, muy buen té japonés a un precio accesible.

La noche había sido perfecta...

Hasta que, por desesperación, me salí del camino habitual. Tras despedirnos tomé otra ruta porque los camiones salían más rápido. Grave error. Hamartema, según Aristoteles. Mientras sentía el frio de la pistola en mi cabeza y me despedía para siempre de Mehmet (mi –ex– iPod), y cuando de un golpe salieron volando mis lentes y me exigían el celular, recordé porque siempre evito, sobre todo de noche, aquella ruta mortal.

Ahora no tengo a Mehmet para que reproduzca nuestra canción y recordar la noche cuando nos conocimos. Ni celular donde recibir sus siempre elocuentes y amorosas palabras. La extraño más que nunca. Y la acabo de ver. Pero ni siquiera puedo decirle, que pese a todo, llegué bien a mi casa. Y sé que ella sintió mi peligro como yo he sentido el suyo [espero veas esto pronto y no suceda nada más trágico, Cf. Romeo and Juliet].

Había sido una noche perfecta…

A todos los que lo conocieron, bailaron, se enborracharon, se besaron, fueron corridos de fiestas, vomitaron, aullaron, etc... al ritmo de los 30 gb de música contenidos por Mehmet. Pero sobre todo a los que soportaron el síndrome de DJ que me infundía el ahora difunto iPod, les pido elevemos una plegaria por su disco duro.

Extrañaremos tu discografía de Bowie, Radiohead y la de Oasis (lados B e inéditos incluídos), a Jacques Brel y -M-, Suede y los Manics, Jj72 y The Verve, Phil Glass y John Cage, Los Campesinos! y Alice in Videoland... todos se fueron con Mehmet.

Así lucía Mehmet

RIP

Mehmet

2006 december- 2009 march

You were the best iPod ever.

Aurora and I shall remember you forever.

The partys shall not be the same without you.

May your hard drive rest in peace.

May your thieves be rotten in hell.

Morrissey & Smart Reviewing

2009-03-12T10:49:00.003-06:00

I know that, being both a Morrissey fan and a Dylan Thomas admirer, I should have noticed this before.

It turns out that I was not willing to read NME's review on latest Moz release because it has been centuries since they mostly publish resentful stuff on our beloved Mancunian songwriter, not to mention that their reviews in general have been ridiculously awkward & stupid during the last moths --just remember their nonsensical review of "Viva la Vida", 2008's most emblematic(though not best)song.

However, it seems something is happening at NME's headquarters. They have a new review format that divides subjectivity from [so called] objectivity. Now the reviews begin with "Facts about this album" which are completed by the "Album review". The apparent division between supposed facts and the reviewers subjectivity is not enough to save an increasingly lack of wit among NME's reviewers.

Here is where Anthony Thornton saves the arse of the neverdying musical entity-of-hell he works for writing reviews. The unexpected spark of wit reads as follows, at the very end of the review:

Morrissey is feeling mortality like never before but will –thankfully– not go quietly (although on the evidence of the blustering ‘Black Cloud’, you occasionally wish his band would). Or without a well-aimed witticism. So, Morrissey, may you continue to rage against the dying of the light that previously never went out. You’d be so much less interesting otherwise.

The emphasis is mine, evidently. The review managed to point out the deathly overtones of what appears to be just another album by Moz about being unable to love. Further on, the reviewer uses what he had just proven about the sense of mortality in Moz's brand new album, mixing a glimpse to a poem with another glimpse to a classic by The Smiths. However this wit doesn't allow the reviewer to be indulgent, which seems not. Let's just hope that NME's witty, smart reviews might never go out, back into that dark night of nonsense, ill reviewing.

Rage Against Violence Against Women

2009-03-09T02:10:00.008-06:00

Domingo 8 de marzo de 2009, día internacional de la mujer.

Llego a mi casa a las 11 de la noche en punto, tras una función de teatro frustrada, una infusión (buena, pero que no merece ser llamada té) y una caminata en Coyoacán con mi novia.

Reviso la crítica de cine del NYT. Me dispongo a escribir un post sobre la reseña de La frontière de l'aube, la nueva cinta de Philippe Garrel. Pero algo está mal. No me ha llamado. Son 11:15. Aún no ha llegado a su casa. ¿Estará bien? Me ahogo en angustia, pero creo que es paranoia. Un amigo, via messenger, me dice que esté tranquilo por unos minutos más. Me contengo. A las 11:30 decido, abrumado por imagenes de lo peor, que esta es la emergencia para la que guardaba los últimos dos mensajes de mi celular. 11:40, me llega el ansiado mensaje, ella está bien mas mi angustia no era del todo paranoica.

Poco antes de llegar a su casa un tipo intento violarla. Ella lo golpeó y huyó, sana y salva (aunque con una rodilla raspada) hasta su casa. No puedo describir más esto. Pero me siento afortunado de que ella esté bien, y poder citar sus palabras(esta vez poco poéticas, a comparación de lo habitual, aunque refieran a Dickens):

“8 de marzo.

¡Irónico día para un intento de violación!

Pero no se le hizo al pobre pendejo,

no contaba con mi agilidad de David Copperfield

para zafarme de cualquier tipo de amarre…”

Y algo que, creo yo, todas las mujeres deberían aprender de mi novia:

“Lo que me agrada es que hice lo correcto y no sentí miedo: sentimiento por el cual a muchas mujeres les pasa lo peor.”

No crean que un hombre es necesariamente más fuerte que ustedes, en situaciones así el coraje debe poder más que la perversión, como afortunadamente sucedió en este caso.

Aunque AZ salió bien librada, me enoja mucho esto. No sólo porque sea mi novia, o porque sea una mujer inteligente y porque creo que en la literatura mexicana hacen falta más mujeres como ella, que no se deja llevar por los clichés pseudo-poéticos de femme fatale a lo Storni o a lo Plath. No. Me indigna porque en tipos como el (afortunadamente frustrado ) violador la avalancha de información que surge en este día acerca de los derechos de las mujeres y la lamentable situación que existe en lugares como Ciudad Juárez, sólo causa risa y tienen el descaro de salir a la calle a intentar destrozar la vida de más mujeres.

Peor aún es que existan mujeres que contaron con menos suerte que mi novia y sus parejas o familias las traten como si ellas fueran las culpables de la violación (cuando en realidad necesitan comprensión y amor más que nunca) o, en el peor de los casos, tienen al violador en su misma cama. Me aterró ver que en la lista de víctimas de feminicidios en Juárez, publicada hoy en Día Siete, prácticamente todas las mujeres eran víctimas de “violencia familiar”, o que, como me dijo mi novia antes del por fortuna fallido incidente, otras mujeres sean amenazadas por los patanes de sus maridos (o incluso padres) con ser llevadas a Ciudad Juárez para “ver si las matan”.

Si bien espero que los lectores masculinos de este blog no sean violadores, creo que debemos cuestionar nuestra manera de ver y tratar a las mujeres. No son objetos sexuales, no son posesiones para presumir como trofeos, no son ideales petrarquistas, no son maquinas de incubar y engendrar hijos (y ahora hasta mantenerlos solas)... pero sí son, en la mayoría de los casos, los seres humanos con mayor sensibilidad y comprensión (aunque aún exagerar en estas cualidades podría caer en la discriminación). Debo aceptar que no soy un hombre perfecto, y he cometido muchos errores al tratar a las mujeres. Pero hay dos cosas que nunca haría, violar a alguien o comprar sexo, creo que no hay hombre más patético que quien hace cualquiera de esas dos cosas (o ambas, incluso al mismo tiempo) y que no existe nada más denigrante para una mujer, sobre todo, creo yo, cuando el escenario de tales vejaciones es la intimidad misma del hogar, pues entonces las mujeres ven más díficil defenderse del agresor y huir.

_________________________

Tenía, al llegar a mi casa, intenciones de traducir este frgamento de la reseña que para NYT hace Manohla Dargis sobre La frontière de l'aube--que ejemplifica lo que, creo yo, es una relación aceptable entre hombres y mujeres, o bien, mujeres y hombres, mujeres y mujeres, hombres y hombres, etc...

Les dejo esto para quitar el mal sabor de boca del susto anterior:

One day, looking at his own mirrored image, he instead sees Carole, who urges him to join her. In Jean Cocteau’s “Orpheus,” perhaps an inspiration for this film, Orpheus steps through a mirror that leads to the underworld where his beloved Eurydice waits for him. The mirror is a border between two countries, a frontier between life and death, love and its absence. Whether Carole’s ghost is real or a risible narrative contrivance is immaterial next to Philippe Garrel’s commitment to love as an absolute and to his own artistic vision. Time and again, he inserts two lovers inside his meticulous compositions, where they reveal passions that by virtue of their excesses remind us of how drained of life the modern world truly is. He transforms a private reverie into a public sacrament, invokes the eternal, risks absurdity, invites derision, seduces, shocks, transcends.

Muero por ver esta peli, y sólo hay una mujer con quien quisiera verla.

Of Song & Heart

2009-03-05T02:36:00.006-06:00

CORAZÓN. Esta palabra vale para toda clase de movimientos y de deseos, pero lo que es constante es que el corazón se constituya en objeto de donación[...]

(Roland Barthes, Fragmentos de un discurso amoroso, p. 59)

Querer escribir el amor es afrontar el embrollo del lenguaje: esa región de enloquecimiento donde el lenguaje es a la vez demasiado y demasiado poco, excesivo (por la expansión ilimitada del yo, por la sumersión emotiva) y pobre (por los códigos sobre los que el amor lo doblega y lo aplana). (p. 89)

***

Coordinación a través del espejo (reflejo de traducción, regado de epígrafes)

2009-03-02T02:11:00.009-06:00

Mi relato será fiel a la realidad o, en todo caso, a mi recuerdo personal de la realidad, lo cual es lo mismo.

“Hay quien dice que el amor es un niñito,
y quien dice que es un ave;”

–Soy feminista –dijo–. No quiero remedar a los hombres...

…bailamos en el espejo de los parias, a murmullos vertí en tu piel cada nota matinal que recopila tu nombre y los años-desiertos que atravesé al buscarte.

“¿Se ve como un par de pijamas
o cómo el jamón de un bar sobrio?
¿Su olor recuerda el de un camello
o tiene un aroma confortable?”

Me dijo que le gustaba salir a caminar sola.

Recordé una broma de Schopenhauer y contesté:

–A mí también. Podemos salir juntos los dos.

Siempre quise pertenecer a una tierra sin lugar,

“¿Es áspero su borde o en realidad muy suave?
Ah, cuéntame la verdad del amor.”

no importan las heridas que causó el camino ni lo extraño que parezcan los paisajes del desastre que atraviesa para guiarnos a las primeras horas que pasamos a solas.

Tomados de la mano seguimos.

–Todo esto es como un sueño –dije– y yo nunca sueño.
–Como aquel rey –replicó Ulrica– que no soñó hasta que un hechicero lo hizo dormir en una pocilga.

Agregó después:

–Oye bien. Un pájaro está por cantar.

“Nuestros libros de historia
lo citan en notas indescifrables;”

No importa que existan los abismos que acechan nuestras pesadillas, sino que puedas atravesarlos y llevarme a tus labios.

–Yo querría que este momento durara siempre –murmuré.
–Siempre es una palabra que no está permitida a los hombres –afirmó Ulrica...

“¿Cuando llegue vendrá de improviso
mientras me pico la nariz?
¿Me tocará la puerta en la mañana
o me pisará los talones en el camión?”

Yo también quisiera cruzar la noche y dejar que mis ojos vean con los tuyos, y las miradas se confundan mientras al uníviso vencen el miedo…

“¿Llegará como un cambio del clima?
¿Su saludo será cálido o frío?
¿Cambiará el rumbo de mi vida?
Ah, cuéntame la verdad del amor.”

El aposento oscuro era bajo, con un techo a dos aguas. El esperado lecho se duplicaba en un vago cristal y la bruñida caoba me recordó el espejo de la Escritura. [...] Ya no quedaban muebles ni espejos. No había una espada entre los dos. Como la arena se iba el tiempo...

y se cuentan historias de un norte antiguo al construir otra que sólo al atravesar el espejo se intuye.

Multipost & Multicrisis: Bush's Age Hangover/ La cruda de la era Bush

2009-02-24T00:29:00.010-06:00

He used to rule the world...

This Bush's Age Hangover is kinda colourful explosion of moods & thoughts but...

First things first…

I’m angry as only a politically aware person, who also loves films, can be angry.
Not angry, angry is not enough. I’m completely enraged.

Animated memory of senseless slaughter in Middle East

Vals Im Bashir(Ari Folman, 2008) truly deserved an Oscar.
I’m disappointed since the nominations because Vicky Cristina Barcelona (Woody Allen, 2008) had only one nomination.

It is disappointing to know that your favorite director has been overlooked. However, that is not enough to go berserker. At least for me. Furthermore, Woody doesn’t need more Oscars, in Hollywood’s history he’s only second to Orson Welles anyway.

Vals Im Bashir is different. It is more than a movie. Don’t be fooled by the fact that it is animation. Animation is not for children. Animation can deal with serious matters. Marjan Satrapi’s Persepolis (2007) was also overlooked, yet I understand a lot of reasons that would have made a pyrrhic victory out of an Oscar for this film. Satrapi and Folman have done for animated cinema what Art Spiegelman made for comics. Nonetheless, I consider Folman has gone a step beyond. The last 30 seconds before the final credits certainly will put into question the whole concept you have of animation and it’s purposes.

Hollywood wasted, once again, an unique opportunity to assume its political dimension.

****

Physicians for Human Rights (PHR) preparó un informe con evidencias irrefutables para denunciar las violaciones a los derechos humanos en las prisiones militares estadunidenses en Irak y Guantánamo. El informe Broken Laws, Broken Lives (aún sin traducción, aunque en estos días habrá material en español al respecto, al menos en este blog) puede descargarse de manera gratuita.

****El nuevo bastión devra: oldschool, mamón y derechoide

El siguiente es un comentario que, más por complacerme en las irónicas circunstancias que por brincar de gusto al hacerlo, me digné a dejar en cierta entrada [que pese a todo se agradece de manera genuina] en el blog de cierta revista momona y derechoide dirigida por cierto pseudohistoriador aún más mamón y derechoide; lo dejo aquí tal cual lo escribí porque me presiento ya la censura:

“Primero que nada me parece bastante loable el gesto que Luis Felipe tuvo al tomarse la molestia de escribir este post, aunque creo que mi nombre sigue sin decirle nada literario —más bien, creo, le debe recordar un par de anécdotas para-literarias, por no decir de pena ajena.

“Es interesante que Fabre concentre su atención en aspectos que pertenecen a la prematura leyenda de los “devras”. No me gustaría puntualizar ni desmentir nada sobre el nombre del colectivo ni sobre los divertidos personajes en que veo a mis amigos [y en ocasiones a mí mismo] desdoblarse al aparecer de pronto en el endémico ambiente literario. Toda esta historia tan nebulosa que se teje alrededor de nuestro grupo, con todo y las inocentadas de algunos de nuestros también imberbes contemporáneos, me parece bastante curiosa.

“Más curioso aún se me hace vivir [aunque sea de manera circunstancial y momentánea] con el equivalente a un dólar, o menos, al día [lo cual, he descubierto, alcanza perfecto para ir y llegar en camión a la universidad, fumar un par de cigarros y comer chocolates o tomar un té negro] y al mismo tiempo ver mi nombre, aunque sea mencionado de pasada, en una de las entradas más comentadas del blog de una revista tan mamona, cara y elitista como Letras Libres. ¡Enhorabuena! No puedo hacer más que agradecer a Luis Felipe por ser parte de una circunstancia tan irónica como para arrancarme una carcajada tan grande que me deja sin ganas de comer por toda una semana.más que agradecer a Luis Felipe por ser parte de una circunstancia tan irónica como para arrancarme una carcajada tan grande que me deja sin ganas de comer por toda una semana.”

***

Nota al pie de post

No me gusta hablar de mis problemas, mucho menos andarlos ventilando por la red. Pero lo de vivir con más o menos el equivalente a un dólar al día es verídico y usar una nota al pie para hablar de tales nimiedades me parece mejor que usarla para legitimarme con referencias a autoridades.

La crisis económica mundial alcanzó mi casa, como creo también la de muchos otros clasemedieros y pequeñoburgueses con aspiraciones semi-académico-artístico-creativas. Como saben las personas allegadas a este blogger, traductor y poeta, dejé una muy buena chamba en 2006 por tener diferencias morales con los procedimientos de eliminación sistemática de la honestidad periodística (y/o quienes aspiren a representarla) que se aplican por órdenes ejecutivas de la cúpula de la empresa donde traducía y reportaeba bilingüemente de manera incansable por horario indefinido.

Desde entonces he sido traductor freelance, lo cual me ha llevado a revalorar el periodismo (en su vertiente comunitaria), simpatizar con ciertas causas de activismo global y a declararme traditore irredento e incurable. Sin embargo, sabemos que la inconstancia del freelancerismo no deja para satisfacer las necesidades sibaritas de un joven poeta, crítico y traductor en ciernes (y no me ha heredado ninguna tía rica), por lo cual vivía, hasta hace muy poco, del mecenazgo familiar.

La fundación Delgado ha sido duramente afectada por la crisis global. Las tarjetas están a tope y uno de los dos benefactores constantes se quedo desempleado. Shit happens! Pronto desaparecerá la beca de la fundación Delgado o bien, el benefactor encontrará trabajo.

De cualquier manera el beneficiario ya planeaba renunciar a la beca (por efectos de otra crisis, la de los 25 años) al final de este (por fin último) semestre en la UNAM. Lo del desempleo sólo le da un poco de dramatismo, pero vamos ¿a quién no le gustan los finales emocionantes?

Not young, & Not renewable, but Man

2009-02-10T01:19:00.006-06:00

It seems again that it is time to learn,
In this untiring, crumbling place of growth
To which, for the time being, I return.
Now plainly in the mirror of my soul
I read that I have looked my last on youth
And little more...

Thomas Kinsella.

Time - He's waiting in the wings,
He speaks of senseless things,
His script is you and me, boys...

Puebla recibe a los devras

2009-02-06T22:01:00.002-06:00

Este evento forma parte del
Eliudfest 25th Celebration

Sadly, It Makes Sense/ followed by The Manics Afterlife [draft]

2008-11-25T15:02:00.020-06:00

According to a spokesperson for Manic Street Preachers, guitarist Richey Edwards' legal status has been changed from "missing" to "presumed dead". Edwards went missing from a hotel in central London on February 1, 1995 aged 27. His car was found near the Severn Bridge, and it is believed Edwards took his own life.

"A lawyer representing Richey Edwards' family has stressed that changing the guitarist's status to "presumed dead" was "not the same as an acceptance that he is dead". Should Edwards ever return he would be a very wealthy man, since Manic Street Preachers have been paying 25% of all royalties into a special fund ever since his disappearance in 1995."

Via NME

The Marxists, Situationists, pseudo-bisexual-BAD POETS avec eyeliner, pseudo-leopardskin BAD POETS sans eyeliner, and the rest of the Cult Of Nothing should accept, for the last time, that with Richey went all feeble hopes of purity and guitars and profound graffiti."

Pete Doherty

Meanwhile, The Manics are recording a new album with the "lyrics left to us by Richey. Finally it feels like the right time to use them"

***
The Manics Afterlife:
An Antinecrological Note
Upon the Death of Richey Edwards
& Its Dialectic Impossibility

Wether he is actually dead or laughing at all of this [hidden somewhere] Richey Edwards was [or should I say is?] aware of every cliché in it.

However, I still find appallingly enticing this undead status in which Richey is kept, as if a sort of aura would be cast upon the Manics solely by the slightest hope that he's alive.

Even "presumed" sounds as a comfortable adjective beside the unspeakable word. In the narrative traced by the Manics, Death has not been the only unspeakable word. Richey, in an interview, once mentioned he had not thought about the "S" word that would have made him jump off a cliff few months later.

Richey left behind him a misty path, plenty of unspeakables and denials. It was the matter of urban legends what Richey was dealing with. It has been like that since Marlowe died in 1593: a young, androgynous man, who holds on his shoulder the double reputation of being both a genius and a lover of excesses meets his self-determined destiny in the darkest of ways available.

Marlowe may have not desired death. However, he didn't acknowledge he was opening new paths not only in poetic drama but also shaping paradigms of sexual identity and public persona. As Marlowe was being stabbed he established a new type of tragedy [off-stage, this time] in which fame, youth, talent, gender, scandal and mystery are the main clusters. Richey was aware that he was following a patern of, let's call it stardom, already trodden by many before him. His contribution to this rise -and fall-type of tale is, doubtless, do not die at all, but keep himself amidst life & death, redefining the conditions of stardom afterlife.

Every Manics record since Everything Must Go is pervaded by a mournful ethos that is expressed through songs that show an increasingly, though restrained, desire to become open elegies. At some extent every new Manics' album should be named Everything Must Go, the kind of phrase to say during an unending farewell. A farewell to a hero whose only great deed is making his own agony a never-ending departure that contains his whole legend.

As they keep going on, the legend is enlarged and Richey becomes,each time more clearly, the distinctive icon of a band hardly recognizable if compared to that which recorded an album as clever, zeitgeistish, ironic and angst-plenty as The Holy Bible. It's impossible to say that Richey is dead without implying that the Manics are so alive, but not otherwise. If the Manics are alive as a band it turns impossible, at least dialecticly, to accept that Richey, as a public persona, is dead.

***

"Stay Beautiful"
[that's, at least, how you'll remain]
from Generation Terrorist (1992)

I'm so...

2008-11-25T12:51:00.002-06:00

messy, irritable, depressed, fragile, worrying, emotionally sensitive, does not like to lead, phobic, weird, suspicious, low self control, paranoid, frequently second guesses self, dependent, unproductive, introverted, weak, strange, unassertive, submissive, familiar with the dark side of life, feels invisible, rash, vain, anti-authority, heart over mind, low self concept, disorganized, not good at saving money, avoidant, daydreamer, unadventurous

according to this:

Advanced Global Personality Test Results

Extraversion	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	42%
Stability	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	38%
Orderliness	\|\|\|\|\|\|	30%
Accommodation	\|\|\|\|\|\|	26%
Interdependence	\|\|\|\|	16%
Intellectual	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	74%
Mystical	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	50%
Artistic	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	90%
Religious	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	56%
Hedonism	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	90%
Materialism	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	90%
Narcissism	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	63%
Adventurousness	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	56%
Work ethic	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	63%
Humanitarian	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	70%
Conflict seeking	\|\|\|\|\|\|	30%
Need to dominate	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	43%

Romantic	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	56%
Avoidant	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	56%
Anti-authority	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	83%
Wealth	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	43%
Dependency	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	70%
Change averse	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	36%
Cautiousness	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	43%
Individuality	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	76%
Sexuality	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	56%
Peter pan complex	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	63%
Family drive	\|\|	10%
Physical Fitness	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	%
Histrionic	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	70%
Paranoia	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	76%
Vanity	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	83%
Honor	\|\|\|\|\|\|\|\|\|\|	36%
Thriftiness	\|\|\|\|\|\|	23%

Take Free Advanced Global Personality Test
personality test by similarminds.com

Mi alma está en venta

2008-11-19T03:13:00.005-06:00

Tras más de una década de espera parece que, ahora sí, es cierto. Preparen su chequera:

Piso A (entrada general): $1,100

Piso B (entrada general): $620

Grada Verde A: $1,250

Naranja A: $780

Verde B: $650

Naranja B: $490

Verde C: $380

Naranja C: $230

Por lo pronto, mi alma está en venta y cuesta $1,100 más cargos de ticketmaster

(Climate Change) Negotiation Breakdown/ Insomniac Breakdown

2008-11-09T01:30:00.008-06:00

En mi más reciente aventura en indie translation me encontré con está frase memorable:

“After two nights of having not slept it gets a little bit difficult to keep yourself under control”

Yvo de Boer,

(secretario ejecutivo de la Convención de la ONU sobre el Cambio Climático) en entrevista para la BBC, al explicar por qué no pudo evitar llorar en el estrado durante la clausura de la 13ª Conferencia de Naciones Unidas sobre Cambio Climático en Bali, Indonesia -como se puede ver en el video.

Asuntos tan importantes como la respuesta global al cambio climático no son el motivo de mi insomnio, pero aveces, tras un par o más de noches sin poder dormir, también encuentro difícil no sentirme hipersensible a un grado tan irracional que me impide continuar con mis (insignificantes) responsabilidades.

_______________

Si no te interesan mis confesiones, de todas maneras ve el video, pues te interesará la actitud del representante de Papúa Nueva Guinea al pedir a Estados Unidos un liderazgo internacional convincente y respetuoso, o en su defecto, dejar el camino libre para la toma de decisiones en la comunidad internacional. Es precisamente ése el liderazgo (o falta de en favor de un dialógo más plural) que los no-estadounidenses debemos exigir a B. Obama más allá de su importancia histórica (indudable, pero con todos sus matices aún por definir) y la bien manejada campaña mediática que lo ha convertido en el político de su nación más popular en todo el mundo.

11/4 The Blackest Day for the Nortamerican Right Wing El día más Negro de la Derecha Norteamericana

2008-11-04T22:16:00.007-06:00

image via CNN

Morrissey- America is Not the World

At last, Moz has something to say to the US. At last, after centuries of fight, the African-Americans have the representation they deserve -I hope this can be extensive to other so-called minorities. Obama gave us hope both to Americans and people abroad of a new order for the world. There is no doubt about it, the recent days but especialy today represent a turn in History that might define the following years for you, whether you are American or not.

Just think about all the deaths Obama will avoid when he will retire the US Army from Iraq. I am hopful this could be the first step towards a new dialogue between Islamic nations and the Western countries. For Latinamerica it might be the time to stop seeing our neighbour as our worst predator... but let's not be too overconfident.

Mexican Intermission (aircrash included)
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Mientras en Chicago -una de las ciudades estadounidenses con mayor población "hispana", en especial de origen mexicano- se empezaba a reunir una multitud para aclamar al presidente (recién) electo Barack Obama, la Ciudad de México era sacudida por el que será el accidente aéreo más recordado en la Historia del país.

Olvidemos pues el avionazo que mató a Pedro Infante; el accidente que puso fin a la vida del político Carlos Madrazo es de menor importancia como para equipararse al de esta noche.

Al rededor de las 7 de la noche se estrella una avioneta en Prado norte, a pocos metros de Periférico y Reforma. La calle es, como todos los días, muy transitada. La aeronave deja un incendio, 40 lesionados y una calle tapizada de autos inservibles al paso de su desplome. Todos los pasajeros y tripulación mueren de forma instantánea.

Por si lo aparatoso e inusual del accidente (una burda imitación malograda del 9/11 en región 4, en una de las pocas zona plagada de rascacielos con las que cuenta Latinoamérica) hay una razón más apremiante para que las televisoras locales interrumpan su programación: la avioneta era de la Secretaria de Gobernación, en ella viajaban el secretario Juan Camilo Mouriño, su equipo de colaboradores y el secretario técnico para la aplicación de las reformas judiciales, José Luis Santiago Vasconcelos -puesto clave en la guerra que el Felipe Calderón declaró al narcotráfico.

Extrañas coincidencias rodean el estrepitoso deceso de Mourinho. El avionetazo impactó precisamente a un lado de la fuente de Pemex (paraestatal con la cual la familia del finado tenía negocios, como lo hizo saber AMLO en su momento). La mañana de hoy El Universal publicó un editorial de Salvador García Soto en el cual se planteaba la "devaluación política" del joven funcionario, además de hacer recuento de los ataques políticos que había recibido Juan Camilo. Para mayor dramatismo -según wikipedia- los ancestros maternos del hasta hoy Secretario de Gobernación provenían de un pueblo llamado Avión. Todo parece ahora un símbolo del drama en el gabinete mexicano, un drama expuesto a volverse conspiratorio.

Por hoy no hay telenovelas (lo cual es un alivio ante la pena y sabe a premio en la victoria), la victoria histórica de Obama no llenará las ocho columnas en los diarios mexicanos.

Hoy la derecha perdió la Casa Blanca en Estados Unidos, mientras en México la tragedia la desmorona.

Una película "salvaje"

2008-11-03T00:49:00.004-06:00

Según el Periódico de Extremadura:

El todavía desconocido director mexicano Carlos Sama, cuya filmografía se compone solo de una comedia [...] --Sin ton ni Sonia --[...] prepara en México el titánico rodaje de Los detectives salvajes , la aclamada novela de Roberto Bolaño; (Santiago de Chile, 1953-Barcelona, 2003).
El poeta y ensayista Luis Felipe Fabre y el guionista Arcadi Palerm-Artís han escrito junto a Sama la trama cinematográfica de esta coral, azarosa e innovadora novela que el Premio Herralde descubrió en 1998, y que nueve años después The New York Times situó entre las 10 mejores novelas del 2007.

It's Oh So British!

2008-10-25T01:26:00.003-05:00

Punks beware!
This may give you the creeps

...well, if you're into downloading indy albums this blog might be of your concern -by the way, I watched this shite there.

They include a meme in every download, which estates:

"Envía éste disco* a más de 5 personas en las próximas 3 semanas. Si no lo haces serás eternamente acosado por el gordito semidesnudo bailando el baile del Hamster"

I have mixed feelings about internet music downloads myself -and it has to do with more than audio quality-, but if you don't have enough money or/and this album is really hard to find in your country/city/location it shouldn't be as mean as arseholes such as Lars Ulrich have been claiming since the arrival of Napster eleven years ago. However, those who can afford it should support bands attending their gigs at least.

*Sticking Fingers into Sockets EP by Los Campesinos!, the greatest indie band since Belle & Sebastian, & the most impressive Welsh band since The Super Furry Animals... at least according to me. Hope you like it.

2008-10-22T04:16:00.003-05:00

Autobiography: 11 Years on a Blankpage

2008-10-18T05:14:00.019-05:00

Eleven years ago I was a blankpage like untrodden snow.

***

Eleven years ago I was excited about the release of three new rock albums
Eleven years ago I played an old acoustic guitar all morning long
Eleven years ago I was already bore with the USA & immigration issues
Eleven years ago I fancied living in a kingdom with a rock’n’roller Prime Minister
Eleven years ago I got fooled by Britpop & Cool Britannia —d’you know what I mean?
Eleven years ago I was slightly appalled by rumors of worldwide unemployment
Eleven years ago I wrote a song a day —sometimes about my fear of the dirty jobs
Eleven years ago I read Göethe in Spanish mistranslations
Eleven years ago I kissed a girl & felt a burning fire going down my spine
Eleven years ago I smoke a cigarette for the first time
Eleven years ago I skipped school once & became a flâneur without realizing it

***

Ten years ago I watched sunrise every morning from an orange train window
Ten years ago I believed in God
Ten years ago I was sure my soul was a mystical machinegun
Ten years ago I thought democracy was for real & God-deviced
Ten years ago I felt alienated as I realized that Catholicism is not something alien here
Ten years ago I was disappointed as grunge went out of touch & MTV went too teen-pop
Ten years ago I became geeky-but-cool for the first time
Ten years ago I got high & met Major Tom in his tin can floating above the world
Ten years ago my political awareness was a joke
Ten years ago I read Borges & wrote a poem instead of a song

***

Nine years ago I was too indie when everybody was too ska
Nine years ago I hanged around with the freaks & ghouls
Nine years ago I used to buy the NME with a weekly overseas delay
Nine years ago I heard tunes that chilled my bones & put a flame between my ears
Nine years ago I spent a season like hell at artificial paradises
Nine years ago I kissed a girl holding a Bible against her breast
Nine years ago I pushed the Bible away & went to an illegal rave
Nine years ago I told my mother I left an important part of my brain somewhere in a field
Nine years ago radio waves & internet wires gave me choice so I was a God in my world

***

Eight years ago I was sixteen clumsy & shy
Eight years ago the end of a century was nothing special so I sang along
Eight years ago I went to a gig & got mad for it
Eight years ago I told a girl it looked like we might had made it too the end
Eight years ago presidential elections & fingered V’s made me afraid of the papist right-wind
Eight years ago I got drunk one day & next morning the PRI was dead
Eight years ago I started a foolish brawl out of a foolish argument on Nietzsche & Schopenhauer
Eight years ago I left school & my mother found my weed-baggie & I was doomed

***

Seven years ago I was driftwood breaking into pieces
Seven years ago I lost all my friends & couldn’t get out of bed
Seven years ago I became an idle reader as my easy life was crumbling down
Seven years ago the morning bell was a handful of plane-crashes in the American summer sky
Seven years ago I needed an Orwellian experience serving standardized burgers
Seven years ago I told myself I don’t need to be forgiven
Seven years ago I found the right key to play the songs that saved my life

***

Six years ago I tasted the salty bread of foreignness without crossing any borderline at all
Six years ago I dragged my spleen uphill once again in a Sisyphean fashion
Six years ago I read atheist books in front of a priest
Six years ago I played guitar at the schoolgates to shake my angst
Six years ago I was already waving words born of frustration
Six years ago I was the albatross with giant wings but unable to fly

***

Five years ago I faced the mirror & refused to drawn
Five years ago I was just 19 with six months off to save my life or six months off to die
Five years ago I took an unforgettable walk through certain half-deserted streets
Five years ago I gave a lecture on rock & kissed a Japgirl on the same evening
Five years ago I found advice in solitude & silence

***

Four years ago I crossed thresholds & tests of passage
Four years ago I had power over each breath & heartbeat & each clock-ticking in my life
Four years ago I rejected a living made of lies & language destruction
Four years ago I could look back out of anger

***

Three years ago I deceived myself in sex-lust & mind-lust
Three years ago I had friends that now are strangers
Three years ago I was guilt for dreaming

***

Two years ago I sold the ink-soul of my pen & dried up my heart
Two years ago I heard two calls —one to stop believing in votes & another to keep believing in words

***

One year ago I was trying to figure out the puzzle that’s my life now & tried to burn away the immediate past

***

I’m not a blankpage anymore
I’m a skin splattered with scabs & stories carved all along each blot of drying blood
There’s nothing to erase but just too much of my tale to tell

________________________________________________

[Prometo traducción de esto pronto]
This poem was written within 6 hours time —without stopping to write unless extremely necessary.

I don't know if it is related at all, but I think watching this video could fit the mood once you have read the above poem.

The Verve- History

[the song borrows a lot of Blake's "London"
but as I may have borrow a lot from both

The Verve & Blake at some point

—not necessarily here—

I guess it shouldn't cause any fuss at all]

I've got to tell you my tale
Of how I loved and how I failed
I hope you understand
These feelings should not be in the man...

Paraíso en llamas: antología de poesía devrayativa

2008-09-30T01:33:00.005-05:00

¡Por fin!

El próximo viernes 10 de octubre

verá la luz la antología

Paraíso en llamas.

La cita es en el

Centro Cultural La Pirámide

(dirección en la imagen)

a las 7 pm.

También celebraremos

el 5to aniversario de la gaceta

Literal.

Habrá grandes sorpresas en la lectura,

además de música y

mezcal de honor

para todos los asistentes.

Entrada libre.

No se lo pueden perder.

RSVP

Walking Backwards to Jonson (o encontré a mi turista japonés) Gurrola tenía razón

2008-09-14T02:53:00.007-05:00

Estoy en una encrucijada.

***

Hace un año entré —de manera en apariencia fortuita— a una cátedra extraordinaria de teatro en lugar de a mi clase de traducción. Con un suéter rojo usado a manera de chal, José Luis Ibáñez dominaba con su voz las salas A y B de la Facultad de Filosofía y Letras. En dos de cada cinco oraciones mencionaba a Gurrola, y el nombre del entonces recién fallecido dramaturgo resonaba aún diez oraciones después de que Ibáñez lo pronunciaba.

Es posible que al contarla esté magnificando la anécdota —tal vez porque ahora le doy un valor significativo al acontecimiento en la sucesión de causas y efectos que conducen a mi actual insomnio o simplemente porque esa mañana había fumado mota.

Al salir de de ahí estaba convencido—más por las ideas que giraban en mi cabeza al escuchar a Ibáñez que por las que él de forma clara exponía— de que el teatro no es literatura.

Estaba convencido de que en mi tesis habría de probarlo.

Ya había considerado la idea, pero en ese momento mi convicción fue suficiente para descartar cualquier otra opción.

Incluso aquel fue el primer momento en que sentí una necesidad que desconocía, un escozor mental constante que hace arder un deseo inexplicable por hacer teatro. [No me imagino de actor, con trabajos me visualizo como director en muchos, muchos años; mi lugar es el de dramaturgo, quien provee de materia moldeable a los directores y actores. Considero al teatro un hecho artístico colectivo donde todos, desde el dramaturgo hasta el escenógrafo, tienen un lugar importante y un espacio para lucir sus talentos. La búsqueda de un protagonismo injustificado lleva al desastre en una forma de arte regida por el balance de una serie de procesos en tiempo, espacio, sonoridad y emocionalidad.]

Antes de eso la idea había rondado mi cabeza por casi un año, desde aquel día —a pesar de las variantes con que el tiempo cincela nuestros pensamientos— la idea ocupa mi mente a diario por varias horas.

Está noche se encuentra en crisis el programa que había diseñado para hacer esta idea inteligible. Incluso la alternativa más sencilla —que a la vez hace más largo todo el proceso— parece poco plausible.

Durante la maduración de la Idea he tenido varias influencias que — distantes o cercanas, vivos o muertos, a favor, en contra o indeferentes; a pesar de mí o de ellas mismas— no puedo negar: Ben Jonson, Shakespeare, Stephen Orgel, David Bevington, Harold Bloom, Antonin Artaud, Jacques Derrida, Nair Anaya y Alfredo Michel. Aún sobre el eco de aquellas presencias resuena como el opturador de un turista japonés, aquel que ha fotografiado todo antes de que uno llegara, el nombre de Juan José Gurrola.

***

[citas lapidarias]

“Hasta ahora todos los que egresan de la Facultad de Filosofía y Letras (de la UNAM) son cerdos que dominan la letra ¿me entiendes? Salen en las revistas, se compaginan unos con otros, no se quitan empleos, están previstos para tener su revista ¿me entiendes?”

“Cuáles considera que son las obras más representativas de su carrera como director de teatro?

-Lástima que sea puta (de John Ford), Bajo el bosque blanco (de Dylan Thomas), Roberte esta noche (de Pierre Klossowski) y Los exaltados (de Robert Musil) son unas obras súper y también la de Salvador Elizondo, Miscast.”

“Logramos con dificultad infame llegar a enseñarles a hacer Hamlet en México [...], todos los literatos se hacen pendejos y no vienen a ver la obra porque les duele que traduzco mejor que ellos, que soy mejor literato que ellos."

***

Gurrola tenía razón.

***

Todavía lo creo: el teatro no es literatura. Al menos estoy de acuerdo con Gurrola en que el hecho escénico supera por mucho a las pretensiones totalizantes y los juegos de poder en que acostumbra enredarse la literatura.

No quiero idealizar al teatro —que tiene sus propios problemas inherentes—, sólo creo que hoy en día se debe estar precavido de la megalomanía que infecta a la literatura.

****

Gurrola tenía razón.

***

No hay tal encrucijada, el camino está trazado y lleva a un lugar, marcado con un año, titulo y número de página. A veces es necesario encontrarse a un turista japonés para regresar a casa.

La puta de Ford pasó por la pluma de Gurrola antes de que yo siquiera supiera leer. Ahora, como un cuckold isabelino, recorro de espaldas el camino de regreso a la zorra de Jonson

Nuevo poema (para descargar)

2008-09-11T01:58:00.008-05:00

Foto vía Ozetaene

Vencí al insomnio, o al menos a la parte maligna de él. Para celebrar aquí les dejo un nuevo poema, pueden descargarlo en edición facsimilar PDF ¡tal y como lo edité en word (sic)!

Well it's a big big city and it's always the same... Sleepless again (this time in Indie-Hamlet mode)

2008-08-29T03:17:00.005-05:00

[por cierto, este es el -nada-fabuloso post número 60 en la segunda temporada de este blog.

Si hay alguien interesado en la primera, pregunten. Se tiraron 10 mil ejemplares de ella... a la basura]

I had a pretty sentimental summer.

Well, actually I was completely unconcerned & uncommitted about anything but my job.

The job ended. I got paid. I spent the money.

I paid taxes.

I’m part of the flamboyant capitalist system.

No big deal.

Hey, wait a second, actually that is the point where all my troubles meet.

I don’t give a fuck about anything.

Nothing seems a big deal anymore.

There is no emotion in anything.

I’m becoming a cold mass of bones and flesh.

I feel tired, alienated...

and the worst thing about this is that it doesn’t even bother me.

I’m bored out of my mind.

I’ve been sleepless for almost three weeks.

This crisis is getting worst than the last.

“Well it's a big big city and the lights are all out

But it's much as I can do you know to figure you out

And I must confess, my hearts in broken pieces

And my heads a mess “

Who am I trying to fool?

I’m on my own,

in front of a screen among the unbearable stillness of my family's apartment.

Anyway, this song cheers me up for a moment.

I really would like to be half-drunk singing this song to some girl.

If it would really happen at least I would not be sleepless in vain.

Fantasy is always perfect. Things never turn out a mess in daydream, which is the only dreaming I’m having right now.

“And it's 4 in the morning, and I'm walking along
Beside the ghost of every drinker here who has ever done wrong
And it's you, woo hoo
That's got me going crazy for the things you do”

Sometimes I think life has been so good for me I need to inflict myself some frustration.

May be this is one of those nights.

UPdate: This is ONE of THOSE nights

Has the World Changed or Did I Changed?

2008-08-27T03:30:00.003-05:00

3 am

I’m reading the Brazilian-Portuguese translation

of a francophone graphic novel

by an expatriated Iranian women.

Moreover, I’m cursing in Spanish as I write this piece of shit

[carajo, no puedo dormir ni pinches cinco minutos, me lleva la chingada, otra vez no voy a llegar a la pendejada de frañol]

Am I going too postmodern or do I need some sleep?

If I remain insomniac one more week I shall start babbling Finnegans Wake, in comic and in mashup.

It Means Nothing

2008-07-30T01:41:00.002-05:00

Para pegarse un tiro: crónica dislocada de la compra de un libro a un precio ridículo.

2008-06-25T01:27:00.013-05:00

Hoy compré, por la ridícula cantidad de 29 pesos mexicanos, una traducción española de la crónica Killing Yourself To Live, de Chuck Klosterman.

Es ridículo el precio porque la editorial invirtió en la publicación del libro una cantidad de euros que con muchas probabilidades nunca veré en mi vida.

Esa inversión incluye un porcentaje, de al menos 8 por ciento, para la editorial que lo publicó originalmente en Estados Unidos (misma que tal vez pertenece al mismo conglomerado que Random House, pero aún así se mueven dólares); un pago para el traductor catalán Joan Trejo; costos de edición, como composición, revisión de pruebas, dictaminación, diseño de portada y forros; costos de producción como fotocomposición, impresión, encuadernación, registro del libro para obtener su código ISBN, etc. A todo eso debe añadirse el costo de exportación de algunos ejemplares desde Barcelona a esta tierra de nopales, telenovelas y escasos lectores.

El libro debió tener un costo de 150 a 250 pesos cuando era exhibido en los lugares de costumbre: Ghandi, El sótano, Sanborn’s, etc… no se vendió.

Fue devuelto a la central de distribución de Ramdom House en México. Regreso a las librerías como saldo… y tampoco se vendió.

No fue sino hasta el evento que salva a los editores de destruir ejemplares como este que el libro llegó a mis manos por una cantidad ridícula.

Los agujeros en mis bolsillos sonríen mientras los ojos se humedecen con mis aspiraciones de editor. De cualquier forma (hasta las grandes editoriales como) Random House (no) pierden.

Chuck Klusterman escribe para la revista Spin.

Joan Trejo traduce, para Random House—Mondadori, el titulo de la crónica como Pégate un tiro para sobrevivir.

*
Toda buena narración contiene en sus primeros capítulos algún fragmento que revela el devenir de cientos de páginas posteriores; un lector atento es capaz de distinguir con rapidez tal fragmento.

El texto tiene un epígrafe de Thom Yorke, seguramente sacado de una entrevista que el vocalista de Radiohead dio para Spin. La declaración del autor de "Karma Police" incluye la palabra “muerte”.

“Quiero entender por qué los accidentes de avión, las sobredosis de droga y los suicidios con armas de fuego convierten a guitarristas melenudos en profetas mesiánicos”… es el fragmento clave del inicio del libro, en la traducción está en la página 26.

*
Cuando tenía 13 quería ser un guitarrista melenudo. Toqué la guitarra por 7 años. Aunque he tenido el cabello un poco largo nunca he podido ser melenudo. Luego de 24 años apenas me empiezo a llevar bien con mi cabello.

Nunca quise ser profeta mesiánico… ¿o sí? Tal vez en la época cuando soñaba que moría.

Ahora intento escribir, pero todavía estoy lejos de los 18 whiskys de Dylan Thomas y ya no existen el CBGB ni la habitación 100 del hotel Chelsea en NY. Lo bárdico-galés y lo punk están descartados, pero ¿todavía estará disponible la habitación donde Leonard Cohen se tiró a Janis Joplin? No lo sé, aún no tengo razones suficientes para anhelar ir a NY, a pesar de Woody Allen y el verano shakespeareano en Central Park.

*
A mis 24 años, 4 mese, 16 días y 12 horas con 34 minutos sólo desearía poder demostrar que yo podría traducir mejor este libro, pero no vivo en Barcelona y eso no pasará. Tras algunos días sigo escuchando a Pulp; me sigo preguntando por qué carajos los únicos trabajos que hay son tan malos si crecí viendo cosmonautas en la tele. Luego pienso en las primeras palabras que canta Liam Gallagher en “Cigarettes & Alcohol”; ahora descubro las macabras redes kármicas que delinearon mi gusto obsesivo por la música que el NME nombró britpop en los 90. Dejo de escribir por un momento, hasta que Tim Booth aúlla “Born Of Frustration” en mis audífonos.

Ahora escucho "Essex Dogs" de Blur. ¿Por qué todo mundo llega a este blog en busca de traducciones de letras de canciones de los Arctic Monkeys o tras teclear en google "canción de Oasis donde sale un helicoptero" o "mejores canciones del Be Here Now"?

*
Me dan ganas, metafóricamente, de pegarme un tiro.
Es sólo una metáfora que veo en el espejo y rápido regresa a la forma que ha tenido desde hace dos años que vi una pintura de un artista catalán, donde se mostraba a un Minotauro crucificado. Es una metáfora elaborada; toda metáfora elaborada en exceso delata artificialidad.

*
Uno es la música que escucha y mis músicos preferidos son demasiado timoratos (o inteligentes, o egocéntricos, o testarudos) como para suicidarse. He pensado mucho tiempo que el rock no valdría la pena si no fuera un fermento británico de elixires rítmicos afroestadunidenses; aunque soy tolerante no cambiaré esa opinión, se ha vuelto parte de mi temperamento hasta el punto que lo aceptaría si alguien dijera que sólo por eso terminé estudiando letras inglesas y nunca he tenido verdaderos instintos suicidas.

*
Tal vez, a diferencia de alguien con un temperamento más afín a Estados Unidos, yo sólo hubiera comprado un libro que en su traducción lleva por subtitulo (verbigracia las practicas editoriales de Random House—Mondadori) “Un viaje personal por la América de los mitos” si menciona a los Sex Pistols y se remata a un precio ridículamente barato.

"Glory Days"

2008-06-19T02:37:00.004-05:00

Oh my face is unappealing

and my thoughts are unoriginal.

I did experiments with substances

but all it did was make me ill.

And I used to do the I Ching

but then I had to feed the meter.

Now I can't see into the future

but at least I can use the hitter.

Oh it doesn't get much better than this

'cuz this is how we live our glory days.

***

Hoy siento un spleen baudeleriano; eso tiende a volverme cínico. Cuando me siento cínico escucho a Pulp (o a Jarvis, da igual); sus canciones me hacen sentir la versión anglosuburbana-posmoderna del spleen baudeleriano; con eso tiendo a volverme cínico… no he dormido y empiezo a ponerme existencialista. Esta noche sólo queda la música, todo lo demás se desmorona hacia el olvido; tal vez mañana pueda fingir que no lo sé, tal vez mañana las monedas me alcancen para leer el I Ching y saber que estos son mis días gloriosos.

Cantar desperdigado I

2008-06-06T02:07:00.012-05:00

Jackson Pollock Number 5