Apuntes multilingües y narraciones librescas de días volátiles,
cuyo soundtrack incluye un playlist para la certeza viajes con destino incierto
Sadly, It Makes Sense/ followed by The Manic Street Preachers Afterlife
"According to a spokesperson for Manic Street Preachers, guitarist Richey Edwards' legal status has been changed from "missing" to "presumed dead". Edwards went missing from a hotel in central London on February 1, 1995 aged 27. His car was found near the Severn Bridge, and it is believed Edwards took his own life."
"A lawyer representing Richey Edwards' family has stressed that changing the guitarist's status to "presumed dead" was "not the same as an acceptance that he is dead". Should Edwards ever return he would be a very wealthy man, since Manic Street Preachers have been paying 25% of all royalties into a special fund ever since his disappearance in 1995."
"The Marxists, Situationists, pseudo-bisexual-BAD POETS avec eyeliner, pseudo-leopardskin BAD POETS sans eyeliner, and the rest of the Cult Of Nothing should accept, for the last time, that with Richey went all feeble hopes of purity and guitars and profound graffiti."
Pete Doherty
Meanwhile, The Manics are recording a new album with the "lyrics left to us by Richey. Finally it feels like the right time to use them"
***The Manics Afterlife:An Antinecrological Note
Upon the Death of Richey Edwards
& Its Dialectic Impossibility
Wether he is actually dead or [hidden somewhere] laughing at all of this, Richey Edwards was [or should I say is?] aware of every cliché in it.
However, I still find appallingly enticing this undead status in which Richey is kept, as if a sort of aura would be cast upon the Manics solely by the slightest hope that he's alive.
Even "presumed" sounds as a comfortable adjective beside the unspeakable word. In the narrative traced by the Manics, Dead has not been the only unspeakable word. Richey, in an interview, once mentioned he had not thought about the "S" word that would have made him jump off a cliff few months later.
Richey left behind him a misty path, plenty of unspeakables and denials. It was the matter of urban legends what Richey was dealing with. It has been like that since plawright Cristopher Marlowe died in 1593: a young, androgynous man, who holds on his shoulder the double reputation of being both a genius and a lover of excesses meets his self-determined destiny in the darkest of ways available.
Marlowe may have not desired death. However, he didn't acknowledge he was opening new paths not only in poetic drama but also shaping paradigms of sexual identity and public persona. As Marlowe was being stabbed he established a new type of tragedy [off-stage, this time] in which fame, youth, talent, gender, scandal and mystery are the main clusters. Richey was aware that he was following a patern of, let's call it stardom, already trodden by many before him. His contribution to this rise -and-fall-type of tale is, doubtless, to not die at all, but to keep himself amidst life and death, redefining the conditions of stardom afterlife.
Every Manics' record since Everything Must Go is pervaded by a mournful ethos that is expressed through songs that show an increasingly, though restrained, desire to become open elegies. At some extent every new Manics' album should be named Everything Must Go, the kind of phrase to say during an unending farewell. A farewell to a hero whose truely great deed is making his own agony a never-ending departure that is also the fittest vessel for his whole legend.
As Manics keep going on, the legend is enlarged and Richey becomes, each time more clearly, the distinctive icon of a band hardly recognizable if compared to that which recorded an album as clever, zeitgeistish, ironic and angst-plenty as The Holy Bible. It's impossible to say that Richey is dead without implying that the Manics are so alive, but not otherwise. If the Manics are alive as a band it turns impossible, at least dialecticly, to accept that Richey, as a public persona, is dead.
However, I still find appallingly enticing this undead status in which Richey is kept, as if a sort of aura would be cast upon the Manics solely by the slightest hope that he's alive.
Even "presumed" sounds as a comfortable adjective beside the unspeakable word. In the narrative traced by the Manics, Dead has not been the only unspeakable word. Richey, in an interview, once mentioned he had not thought about the "S" word that would have made him jump off a cliff few months later.
Richey left behind him a misty path, plenty of unspeakables and denials. It was the matter of urban legends what Richey was dealing with. It has been like that since plawright Cristopher Marlowe died in 1593: a young, androgynous man, who holds on his shoulder the double reputation of being both a genius and a lover of excesses meets his self-determined destiny in the darkest of ways available.
Marlowe may have not desired death. However, he didn't acknowledge he was opening new paths not only in poetic drama but also shaping paradigms of sexual identity and public persona. As Marlowe was being stabbed he established a new type of tragedy [off-stage, this time] in which fame, youth, talent, gender, scandal and mystery are the main clusters. Richey was aware that he was following a patern of, let's call it stardom, already trodden by many before him. His contribution to this rise -and-fall-type of tale is, doubtless, to not die at all, but to keep himself amidst life and death, redefining the conditions of stardom afterlife.
Every Manics' record since Everything Must Go is pervaded by a mournful ethos that is expressed through songs that show an increasingly, though restrained, desire to become open elegies. At some extent every new Manics' album should be named Everything Must Go, the kind of phrase to say during an unending farewell. A farewell to a hero whose truely great deed is making his own agony a never-ending departure that is also the fittest vessel for his whole legend.
As Manics keep going on, the legend is enlarged and Richey becomes, each time more clearly, the distinctive icon of a band hardly recognizable if compared to that which recorded an album as clever, zeitgeistish, ironic and angst-plenty as The Holy Bible. It's impossible to say that Richey is dead without implying that the Manics are so alive, but not otherwise. If the Manics are alive as a band it turns impossible, at least dialecticly, to accept that Richey, as a public persona, is dead.
***
"Stay Beautiful"
[that's, at least, how you'll remain]
from Generation Terrorist (1992)
[that's, at least, how you'll remain]
from Generation Terrorist (1992)
Para pegarse un tiro: crónica dislocada de la compra de un libro a un precio ridículo.
Hoy compré, por la ridícula cantidad de 29 pesos mexicanos, una traducción española de la crónica Killing Yourself To Live, de Chuck Klosterman.
I
Es ridículo el precio porque la editorial invirtió en la publicación del libro una cantidad de euros que con muchas probabilidades nunca veré en mi vida.
Esa inversión incluye un porcentaje, de al menos 8 por ciento, para la editorial que lo publicó originalmente en Estados Unidos (misma que tal vez pertenece al mismo conglomerado que Random House, pero aún así se mueven dólares); un pago para el traductor catalán Joan Trejo; costos de edición, como composición, revisión de pruebas, dictaminación, diseño de portada y forros; costos de producción como fotocomposición, impresión, encuadernación, registro del libro para obtener su código ISBN, etc. A todo eso debe añadirse el costo de exportación de algunos ejemplares desde Barcelona a esta tierra de nopales, telenovelas y escasos lectores.
El libro debió tener un costo de 150 a 250 pesos cuando era exhibido en los lugares de costumbre: Ghandi, El sótano, Sanborn’s, etc… no se vendió.
Fue devuelto a la central de distribución de Ramdom House en México. Regreso a las librerías como saldo… y tampoco se vendió.
No fue sino hasta el evento que salva a los editores de destruir ejemplares como éste que el libro llegó a mis manos por una cantidad ridícula.
Los agujeros en mis bolsillos sonríen mientras los ojos se humedecen con mis aspiraciones de editor. De cualquier forma (hasta las grandes editoriales como) Random House (no) pierden.
II
Chuck Klusterman escribe para la revista Spin.
Joan Trejo traduce, para Random House—Mondadori, el titulo de la crónica como Pégate un tiro para sobrevivir.
*
Toda buena narración contiene en sus primeros capítulos algún fragmento que revela el devenir de cientos de páginas posteriores; un lector atento es capaz de distinguir con rapidez tal fragmento.
El texto tiene un epígrafe de Thom Yorke, seguramente sacado de una entrevista que el vocalista de Radiohead dio para Spin. La declaración del autor de "Karma Police" incluye la palabra “muerte”.
“Quiero entender por qué los accidentes de avión, las sobredosis de droga y los suicidios con armas de fuego convierten a guitarristas melenudos en profetas mesiánicos”… es el fragmento clave del inicio del libro, en la traducción está en la página 26.
*
Cuando tenía 13 quería ser un guitarrista melenudo. Toqué la guitarra por 7 años. Aunque he tenido el cabello un poco largo nunca he podido ser melenudo, creo que simplemente no me va. Luego de 24 años apenas me empiezo a llevar bien con mi cabello.
Cuando tenía 13 quería ser un guitarrista melenudo. Toqué la guitarra por 7 años. Aunque he tenido el cabello un poco largo nunca he podido ser melenudo, creo que simplemente no me va. Luego de 24 años apenas me empiezo a llevar bien con mi cabello.
Nunca quise ser profeta mesiánico ¿o sí? Tal vez en cierta época de sueños raros.
Ahora intento escribir, pero todavía estoy lejos de los 18 whiskys de Dylan Thomas y ya no existen el CBGB ni la habitación 100 del hotel Chelsea en NY. Lo bárdico-galés y lo punk están descartados ¿todavía estará disponible la habitación donde Leonard Cohen se tiró a Janis Joplin? No lo sé, aún no tengo razones suficientes para anhelar ir a NY, a pesar de Woody Allen y el verano shakespeareano en Central Park.
*
A mis 24 años, 4 mese, 16 días y 12 horas con 34 minutos sólo desearía poder demostrar que yo podría traducir mejor este libro, pero no vivo en Barcelona y eso no pasará. Tras algunos días sigo escuchando a Pulp; alguién se preguntará por qué carajos los únicos trabajos que hay son tan malos si creció viendo cosmonautas en la tele. Luego pienso en las primeras palabras que canta Liam Gallagher en “Cigarettes & Alcohol”; ahora descubro las macabras redes kármicas que delinearon mi gusto obsesivo por la música que el NME nombró britpop en los 90. Dejo de escribir por un momento, hasta que Tim Booth aúlla “Born Of Frustration” en mis audífonos.
A mis 24 años, 4 mese, 16 días y 12 horas con 34 minutos sólo desearía poder demostrar que yo podría traducir mejor este libro, pero no vivo en Barcelona y eso no pasará. Tras algunos días sigo escuchando a Pulp; alguién se preguntará por qué carajos los únicos trabajos que hay son tan malos si creció viendo cosmonautas en la tele. Luego pienso en las primeras palabras que canta Liam Gallagher en “Cigarettes & Alcohol”; ahora descubro las macabras redes kármicas que delinearon mi gusto obsesivo por la música que el NME nombró britpop en los 90. Dejo de escribir por un momento, hasta que Tim Booth aúlla “Born Of Frustration” en mis audífonos.
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Ahora escucho "Essex Dogs" de Blur. ¿Por qué todo mundo llega a este blog en busca de traducciones de letras de canciones de los Arctic Monkeys o tras teclear en google "canción de Oasis donde sale un helicóptero" o "mejores canciones del Be Here Now"?
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Pegarse un tiro es una metáfora elaborada, en su exceso delata artificialidad. Uno es la música que escucha y mis músicos preferidos son demasiado timoratos (o inteligentes, o egocéntricos, o testarudos) como para suicidarse. He pensado mucho tiempo que el rock no valdría la pena si no fuera un fermento británico de elixires rítmicos afroestadunidenses; aunque soy tolerante no cambiaré esa opinión, se ha vuelto parte de mi temperamento hasta el punto que lo aceptaría si alguien dijera que sólo por eso terminé estudiando letras inglesas, y no, los instintos suicidas se le dan más al texto de Klusterman que este blog.
*
Tal vez, a diferencia de alguien con un temperamento más afín al Mississippi que al Mersey, yo sólo he comprado un libro que en su traducción lleva por subtitulo (verbigracia las practicas editoriales de Random House—Mondadori) “Un viaje personal por la América de los mitos” porque menciona a The Sex Pistols y se remata a un precio ridículamente barato.
Tal vez, a diferencia de alguien con un temperamento más afín al Mississippi que al Mersey, yo sólo he comprado un libro que en su traducción lleva por subtitulo (verbigracia las practicas editoriales de Random House—Mondadori) “Un viaje personal por la América de los mitos” porque menciona a The Sex Pistols y se remata a un precio ridículamente barato.
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