[por cierto, este es el -nada-fabuloso post número 60 en la segunda temporada de este blog.

Si hay alguien interesado en la primera, pregunten. Se tiraron 10 mil ejemplares de ella... a la basura]

I had a pretty sentimental summer.

Well, actually I was completely unconcerned & uncommitted about anything but my job.

The job ended. I got paid. I spent the money.

I paid taxes.

I’m part of the flamboyant capitalist system.

No big deal.

Hey, wait a second, actually that is the point where all my troubles meet.

I don’t give a fuck about anything.

Nothing seems a big deal anymore.

There is no emotion in anything.

I’m becoming a cold mass of bones and flesh.

I feel tired, alienated...

and the worst thing about this is that it doesn’t even bother me.

I’m bored out of my mind.

*

I’ve been sleepless for almost three weeks.

This crisis is getting worst than the last.

“Well it's a big big city and the lights are all out

But it's much as I can do you know to figure you out

And I must confess, my hearts in broken pieces

And my heads a mess “

Who am I trying to fool?

I’m on my own,

in front of a screen among the unbearable stillness of my family's apartment.

Anyway, this song cheers me up for a moment.

I really would like to be half-drunk singing this song to some girl.

If it would really happen at least I would not be sleepless in vain.

Fantasy is always perfect. Things never turn out a mess in daydream, which is the only dreaming I’m having right now.

“And it's 4 in the morning, and I'm walking along
Beside the ghost of every drinker here who has ever done wrong
And it's you, woo hoo
That's got me going crazy for the things you do”

May be this is one of those nights.

UPdate: This is ONE of THOSE nights

3 am

I’m reading the Brazilian-Portuguese translation

of a francophone graphic novel

by an expatriated Iranian women.

Moreover, I’m cursing in Spanish as I write this piece of shit

[carajo, no puedo dormir ni pinches cinco minutos, me lleva la chingada, otra vez no voy a llegar a la pendejada de frañol]

Am I going too postmodern or do I need some sleep?

If I remain insomniac one more week I shall start babbling Finnegans Wake, in comic and in mashup.

Oh my face is unappealing

and my thoughts are unoriginal.

I did experiments with substances

but all it did was make me ill.

And I used to do the I Ching

but then I had to feed the meter.

Now I can't see into the future

but at least I can use the hitter.

Oh it doesn't get much better than this

'cuz this is how we live our glory days.

***

Hoy siento un spleen baudeleriano; eso tiende a volverme cínico. Cuando me siento cínico escucho a Pulp (o a Jarvis, da igual); sus canciones me hacen sentir la versión anglosuburbana-posmoderna del spleen baudeleriano; con eso tiendo a volverme cínico… no he dormido y empiezo a ponerme existencialista. Esta noche sólo queda la música, todo lo demás se desmorona hacia el olvido; tal vez mañana pueda fingir que no lo sé, tal vez mañana las monedas me alcancen para leer el I Ching y saber que estos son mis días gloriosos.

Jackson Pollock Number 5

..

....................En 100 años
...................la capital no ha sido golpeada
...................por bocanadas de sol más infernales.

...................Pero al ver los nervios
...................encenderte la cara
...................y congelar tus hombros,
...................un sueño vespertino
...................colapsa las estructuras
...................que aturden mi vista:

...................de pronto la ciudad
...................se vuelve Monte Palatino.
...................Juego a ser fauno purificador,
...................procreador de fundadores
...................y lobo del equinoccio;
...................en la humedad de labios
...................jóvenes persigo al sol

...................cuando me bombardeas con ojos
...................que desprecian su propia castidad
...................por renovar la abundancia
...................que un día desbordó la urbe:

...................no correrás muy lejos,
...................sabes que te puedo tirar.

***

Estoy consciente de la aporía; pero ser humano es ya contradictorio, yo sigo el juego sólo por la diversión. Están invitados, no sé si habrá tacos, pero al menos café y galletas son muy probables.

Titulo rimbombante de exposición en galería snob

guía/epígrafe mamón

Mujer desnuda descendiendo al ruido blanco #1

Mujer(es) desnuda(s) descendiendo frente al espejo

autorretrato desnudo descendiendo las escaleras

Mujer desnuda descendiendo al ruido blanco #2, el pervertido del autorretrato la sigue hasta que se tropieza con un montón de basura que desde esa noche llama "readymade #1"

Poesymixer Machina

"The moment you think you are reading it here, commenting on or deciphering this text here, you are commented on, deciphered, observed by an other: what remained. There is - always - already - more than one - glas. Glas must be read as 'singular plural' (fall of the or [gold, now] in the double session). It has its breaking in itself. It affects itself and immediately resounds with this literal damage."

(Derrida, Glas, 150b)

Pronto el 2008 va revelando su cara. Este año tendremos recesión económica, elecciones gringas, olimpiadas chinas y continuará la invasión de los emos. No pretendo ser adivino, así fue enero y así seguirá, más o menos, todo el año.
Este año devrayativa puede dejar de ser una broma y comenzar a sustentarse por los textos de cada uno de sus miembros; eso junto con la inminencia de mi situación académica me tiene en una agradable perplejidad: siempre el último trecho a tierra firme es el que exige navegar con más cuidado.

***

Desde noviembre/ diciembre el insomnio ocupa la recurrencia que antes ocupaban mis sueños. He intentado leer el Finnegans Wake al cubrir el requisito que Joyce pedía para el lector ideal del libro (tener insomnio, pues), también lo he intentado con The Fight Club pero como ambos libros sólo los tengo en versión electrónica mis vigilias se han enfocado en mi vena creativa/ confesionaria que produjo el siguiente borrador}

***



Esta noche nos abrió los ojos

“Su muerte era algo que nadie esperaba,
porque era un hombre muy fuerte, de gran resistencia
y siempre salía de estas cosas.
En buena medida, él sigue siendo el mentor de todos nosotros,
además de un modelo a seguir”
.
Gabriel Linares en entrevista para La Jornada

En sólo un semestre él definió mi gusto por Keats, Byron, Shelley, Coleridge, pero sobre todo Wordsworth.

Alguna vez desayunamos juntos en la cafetería de la Facultad de Filosofía y Letras. Le pregunté, de manera más sutil, si cuando llegó a México se sintió como algún personaje de las novelas de Graham Greene; se rió y me dijo que en una edición de The Lawless Routes la portada es una foto de la casa de su cuñada. Otra ocasión hablamos sobre poesía; me dijo que debemos estudiar los poemas que nosotros mismos escribimos como estudiamos los de los grandes poetas de la antología, que al escribir debería pensar si alguien más puede entender el poema cómo yo lo entiendo. Me preguntó a qué se dedicaban mis padres. Le dije que mi papá tiene cuatro taxis y trabaja en el metro. Me dijo que mi padre es un capitalista del transporte, pero inmediatamente objeté y le expliqué que mi padre nos dejó sin carro para hacerlo taxi y ya después de algunos años se fue haciendo de los demás conforme el negocio prosperaba. Entonces me dijo que yo era como Keats, “son of a hostler”.

Me contó que había sido minero y leñero, que su primer trabajo fue en un periódico de Londres mientras los nazis la bombardeaban, que le gustaban los barcos. Me preguntó si había trabajado y le dije que alguna vez trabajé en un telemarketing; me dijo que esa basura de empleo era algo por lo que mucha gente de mi generación pasa, que hasta su hija había trabajdo en eso. Muchas otras veces me regañaba, decía que debería estar leyendo en la biblioteca en vez de estar fumando en los pasillos de la facultad. Una vez discutimos sobre el Ulysses de Joyce, me dijo que el monólogo de Molly Bloom le parecía masculino y que si ya había fracasado leyendo esa novela debería esperar a madurar un poco para leerla, que hay un tiempo para leer cada libro, que cuando fuera más grande disfrutaría más algunos.

Todas aquellas ocasiones en realidad fueron pocas, sin embargo en todas aprendí mucho de Mr. White. Muchas gracias por todo Colin, donde quiera qué estés, te extrañaremos. Yo seguiré leyendo estos poemas en voz baja, porque cada vez que los leo en mi mente suena tu voz (y tos) sobre los pentámetros yámbicos.

`God save thee, ancient Mariner !
From the fiends, that plague thee thus !--
Why look'st thou so ?'--With my cross-bow
I shot the ALBATROSS.

From “The Rhyme of the Ancient Mariner”, Coleridge

Fade far away, dissolve, and quite forget
What thou among the leaves hast never known,
The weariness, the fever, and the fret
Here, where men sit and hear each other groan;
Where palsy shakes a few, sad, last gray hairs,
Where youth grows pale, and spectre-thin, and dies;
Where but to think is to be full of sorrow
And leaden-eyed despairs,
Where Beauty cannot keep her lustrous eyes,
Or new Love pine at them beyond to-morrow.

From “Ode to a Nightingale”, Keats

FIVE years have past; five summers, with the length
Of five long winters! and again I hear
These waters, rolling from their mountain-springs
With a soft inland murmur.--Once again
Do I behold these steep and lofty cliffs,
That on a wild secluded scene impress
Thoughts of more deep seclusion; and connect
The landscape with the quiet of the sky.

From “Tintern Abbey”, Wordsworth

There was a Poet whose untimely tomb
   No human hands with pious reverence reared,
   But the charmed eddies of autumnal winds
   Built o'er his mouldering bones a pyramid
   Of mouldering leaves in the waste wilderness:
   A lovely youth,--no mourning maiden decked
   With weeping flowers, or votive cypress wreath,
   The lone couch of his everlasting sleep:
   Gentle, and brave, and generous,--no lorn bard
   Breathed o'er his dark fate one melodious sigh:
   He lived, he died, he sung in solitude.    

      From “Alastor”, Shelley

A damsel with a dulcimer
In a vision once I saw:
It was an Abyssinian maid,
And on her dulcimer she played,
Singing of Mount Abora.
Could I revive within me
Her symphony and song,
To such a deep delight 'twould win me
That with music loud and long
I would build that dome in air,
That sunny dome! those caves of ice!
And all who heard should see them there,
And all should cry, Beware! Beware!
His flashing eyes, his floating hair!
Weave a circle round him thrice,
And close your eyes with holy dread,
For he on honey-dew hath fed
And drunk the milk of Paradise.

From “Kubla Khan”, Coleridge