Paraíso en llamas: antología de poesía devrayativa
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Walking Backwards to Jonson (o encontré a mi turista japonés) Gurrola tenía razón
Estoy en una encrucijada.
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Hace un año entré —de manera en apariencia fortuita— a una cátedra extraordinaria de teatro en lugar de a mi clase de traducción. Con un suéter rojo usado a manera de chal, José Luis Ibáñez dominaba con su voz las salas A y B de la Facultad de Filosofía y Letras. En dos de cada cinco oraciones mencionaba a Gurrola, y el nombre del entonces recién fallecido dramaturgo resonaba aún diez oraciones después de que Ibáñez lo pronunciaba.
Es posible que al contarla esté magnificando la anécdota —tal vez porque ahora le doy un valor significativo al acontecimiento en la sucesión de causas y efectos que conducen a mi actual insomnio o simplemente porque esa mañana había fumado mota.
Al salir de de ahí estaba convencido—más por las ideas que giraban en mi cabeza al escuchar a Ibáñez que por las que él de forma clara exponía— de que el teatro no es literatura.
Estaba convencido de que en mi tesis habría de probarlo.
Ya había considerado la idea, pero en ese momento mi convicción fue suficiente para descartar cualquier otra opción.
Incluso aquel fue el primer momento en que sentí una necesidad que desconocía, un escozor mental constante que hace arder un deseo inexplicable por hacer teatro. [No me imagino de actor, con trabajos me visualizo como director en muchos, muchos años; mi lugar es el de dramaturgo, quien provee de materia moldeable a los directores y actores. Considero al teatro un hecho artístico colectivo donde todos, desde el dramaturgo hasta el escenógrafo, tienen un lugar importante y un espacio para lucir sus talentos. La búsqueda de un protagonismo injustificado lleva al desastre en una forma de arte regida por el balance de una serie de procesos en tiempo, espacio, sonoridad y emocionalidad.]
Antes de eso la idea había rondado mi cabeza por casi un año, desde aquel día —a pesar de las variantes con que el tiempo cincela nuestros pensamientos— la idea ocupa mi mente a diario por varias horas.
Está noche se encuentra en crisis el programa que había diseñado para hacer esta idea inteligible. Incluso la alternativa más sencilla —que a la vez hace más largo todo el proceso— parece poco plausible.
Durante la maduración de la Idea he tenido varias influencias que — distantes o cercanas, vivos o muertos, a favor, en contra o indeferentes; a pesar de mí o de ellas mismas— no puedo negar: Ben Jonson, Shakespeare, Stephen Orgel, David Bevington, Harold Bloom, Antonin Artaud, Jacques Derrida, Nair Anaya y Alfredo Michel. Aún sobre el eco de aquellas presencias resuena como el opturador de un turista japonés, aquel que ha fotografiado todo antes de que uno llegara, el nombre de Juan José Gurrola.
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[citas lapidarias]
“Hasta ahora todos los que egresan de la Facultad de Filosofía y Letras (de la UNAM) son cerdos que dominan la letra ¿me entiendes? Salen en las revistas, se compaginan unos con otros, no se quitan empleos, están previstos para tener su revista ¿me entiendes?”
“Cuáles considera que son las obras más representativas de su carrera como director de teatro?
-Lástima que sea puta (de John Ford), Bajo el bosque blanco (de Dylan Thomas), Roberte esta noche (de Pierre Klossowski) y Los exaltados (de Robert Musil) son unas obras súper y también la de Salvador Elizondo, Miscast.”
“Logramos con dificultad infame llegar a enseñarles a hacer Hamlet en México [...], todos los literatos se hacen pendejos y no vienen a ver la obra porque les duele que traduzco mejor que ellos, que soy mejor literato que ellos."
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Gurrola tenía razón.
Todavía lo creo: el teatro no es literatura. Al menos estoy de acuerdo con Gurrola en que el hecho escénico supera por mucho a las pretensiones totalizantes y los juegos de poder en que acostumbra enredarse la literatura.
No quiero idealizar al teatro —que tiene sus propios problemas inherentes—, sólo creo que hoy en día se debe estar precavido de la megalomanía que infecta a la literatura.
Gurrola tenía razón.
***
No hay tal encrucijada, el camino está trazado y lleva a un lugar, marcado con un año, titulo y número de página. A veces es necesario encontrarse a un turista japonés para regresar a casa.
La puta de Ford pasó por la pluma de Gurrola antes de que yo siquiera supiera leer. Ahora, como un cuckold isabelino, recorro de espaldas el camino de regreso a la zorra de Jonson
Nuevo poema (para descargar)
Well it's a big big city and it's always the same... Sleepless again (this time in Indie-Hamlet mode)
[por cierto, este es el -nada-fabuloso post número 60 en la segunda temporada de este blog.
Si hay alguien interesado en la primera, pregunten. Se tiraron 10 mil ejemplares de ella... a la basura]
I had a pretty sentimental summer.
Well, actually I was completely unconcerned & uncommitted about anything but my job.
The job ended. I got paid. I spent the money.
I paid taxes.
I’m part of the flamboyant capitalist system.
No big deal.
Hey, wait a second, actually that is the point where all my troubles meet.
I don’t give a fuck about anything.
Nothing seems a big deal anymore.
There is no emotion in anything.
I’m becoming a cold mass of bones and flesh.
I feel tired, alienated...
and the worst thing about this is that it doesn’t even bother me.
I’m bored out of my mind.
*
I’ve been sleepless for almost three weeks.
This crisis is getting worst than the last.
“Well it's a big big city and the lights are all out
But it's much as I can do you know to figure you out
And I must confess, my hearts in broken pieces
And my heads a mess “
Who am I trying to fool?
I’m on my own,
in front of a screen among the unbearable stillness of my family's apartment.
Anyway, this song cheers me up for a moment.
I really would like to be half-drunk singing this song to some girl.
If it would really happen at least I would not be sleepless in vain.
Fantasy is always perfect. Things never turn out a mess in daydream, which is the only dreaming I’m having right now.
“And it's
Beside the ghost of every drinker here who has ever done wrong
And it's you, woo hoo
That's got me going crazy for the things you do”
May be this is one of those nights.
UPdate: This is ONE of THOSE nights
Has the World Changed or Did I Changed?
3 am
I’m reading the Brazilian-Portuguese translation
of a francophone graphic novel
by an expatriated Iranian women.
Moreover, I’m cursing in Spanish as I write this piece of shit
[carajo, no puedo dormir ni pinches cinco minutos, me lleva la chingada, otra vez no voy a llegar a la pendejada de frañol]
Am I going too postmodern or do I need some sleep?
If I remain insomniac one more week I shall start babbling Finnegans Wake, in comic and in mashup.
Para pegarse un tiro: crónica dislocada de la compra de un libro a un precio ridículo.
I
Chuck Klusterman escribe para la revista Spin.
*
El texto tiene un epígrafe de Thom Yorke, seguramente sacado de una entrevista que el vocalista de Radiohead dio para Spin. La declaración del autor de "Karma Police" incluye la palabra “muerte”.
Cuando tenía 13 quería ser un guitarrista melenudo. Toqué la guitarra por 7 años. Aunque he tenido el cabello un poco largo nunca he podido ser melenudo, creo que simplemente no me va. Luego de 24 años apenas me empiezo a llevar bien con mi cabello.
A mis 24 años, 4 mese, 16 días y 12 horas con 34 minutos sólo desearía poder demostrar que yo podría traducir mejor este libro, pero no vivo en Barcelona y eso no pasará. Tras algunos días sigo escuchando a Pulp; alguién se preguntará por qué carajos los únicos trabajos que hay son tan malos si creció viendo cosmonautas en la tele. Luego pienso en las primeras palabras que canta Liam Gallagher en “Cigarettes & Alcohol”; ahora descubro las macabras redes kármicas que delinearon mi gusto obsesivo por la música que el NME nombró britpop en los 90. Dejo de escribir por un momento, hasta que Tim Booth aúlla “Born Of Frustration” en mis audífonos.
*
Pegarse un tiro es una metáfora elaborada, en su exceso delata artificialidad. Uno es la música que escucha y mis músicos preferidos son demasiado timoratos (o inteligentes, o egocéntricos, o testarudos) como para suicidarse. He pensado mucho tiempo que el rock no valdría la pena si no fuera un fermento británico de elixires rítmicos afroestadunidenses; aunque soy tolerante no cambiaré esa opinión, se ha vuelto parte de mi temperamento hasta el punto que lo aceptaría si alguien dijera que sólo por eso terminé estudiando letras inglesas, y no, los instintos suicidas se le dan más al texto de Klusterman que este blog.
Tal vez, a diferencia de alguien con un temperamento más afín al Mississippi que al Mersey, yo sólo he comprado un libro que en su traducción lleva por subtitulo (verbigracia las practicas editoriales de Random House—Mondadori) “Un viaje personal por la América de los mitos” porque menciona a The Sex Pistols y se remata a un precio ridículamente barato.
"Glory Days"
Oh my face is unappealing
and my thoughts are unoriginal.
I did experiments with substances
but all it did was make me ill.
And I used to do the I Ching
but then I had to feed the meter.
Now I can't see into the future
but at least I can use the hitter.
Oh it doesn't get much better than this
'cuz this is how we live our glory days.
***
Hoy siento un spleen baudeleriano; eso tiende a volverme cínico. Cuando me siento cínico escucho a Pulp (o a Jarvis, da igual); sus canciones me hacen sentir la versión anglosuburbana-posmoderna del spleen baudeleriano; con eso tiendo a volverme cínico… no he dormido y empiezo a ponerme existencialista. Esta noche sólo queda la música, todo lo demás se desmorona hacia el olvido; tal vez mañana pueda fingir que no lo sé, tal vez mañana las monedas me alcancen para leer el I Ching y saber que estos son mis días gloriosos.
I Bet You Look Good in The Lupercalia
....................En 100 años
...................la capital no ha sido golpeada
...................por bocanadas de sol más infernales.
...................Pero al ver los nervios
...................encenderte la cara
...................y congelar tus hombros,
...................un sueño vespertino
...................colapsa las estructuras
...................que aturden mi vista:
...................de pronto la ciudad
...................se vuelve Monte Palatino.
...................Juego a ser fauno purificador,
...................procreador de fundadores
...................y lobo del equinoccio;
...................en la humedad de labios
...................jóvenes persigo al sol
...................cuando me bombardeas con ojos
...................que desprecian su propia castidad
...................por renovar la abundancia
...................que un día desbordó la urbe:
...................no correrás muy lejos,
...................sabes que te puedo tirar.
***
Lectura Devra @ Facultad de Filosofía y Letras, UNAM
Estoy consciente de la aporía; pero ser humano es ya contradictorio, yo sigo el juego sólo por la diversión. Están invitados, no sé si habrá tacos, pero al menos café y galletas son muy probables.
Apuntes recobrados
Ayer por la noche revisé todas las notas y aquí dejo algunas, en ocasiones escritas con la intención de ser publicadas en este blog, que recuperé.
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El lenguaje, prueba más básica y primigenia de la razón humana, articulada y consciente, sobre la que se construyeron los cimientos de la civilización al momento en que un par de humanos se reconocieron en un solo instante de igualdad en la voz del otro, contiene la guía a los rincones más sublimes e inesperados de la humanidad y al mismo tiempo la clave para destruirla
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“Las teoría literarias son redes que lanzamos para apresar aquello que llamamos ‘el mundo’: para racionalizarlo, explicarlo y dominarlo. Y tratamos de que la malla sea cada vez más fina”.
Karl Popper
La lógica de la investigación científica
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El estío se te va tras el marfil vacío, mientras escribes en su blanca asepsia la vacua épica oficial de las batallas regicidas por las urnas dudosas
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Desde el abismo.
¿Desde dónde más pueden verse nuestros fragmentos temporales transcurrir?
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Me levanté muy temprano, a pesar de que era sábado: día en que gusto de dormir hasta casi el mediodía y, en ocasiones, pasar un par de horas leyendo o escuchando música en la cama. La razón para escuchar, en ese día en especifico, con tanto gusto algo tan desagradable como un despertador en fin de semana era simple pero significativa: celebrar mi cumpleaños.
23…
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Los días fluyen sin distinción alguna, como agua que se escurre entre rendijas eméticas: claridad vertida, sin propósito, en tinieblas de abismos/coladera.
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No tengo ánimo alguno de combate…
Todos los héroes y villanos terminan petrificados.
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Sus caras sucias
entristecen las vitrinas
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“Honorarios y prohibiciones de reproducción son el origen de la ruina de la literatura”
“es como si hubiese caído una maldición sobre el dinero: todo escritor será malo en tanto escriba por dinero”
Arthur Schopenhauer
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Llevamos en la boca fragmentos de Babel
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[Este es de mis favoritos, ya no recuerdo a quién se lo escribí pero si alguien siente que le queda el saco es libre de ponérselo]
Tras un par de siglos, del romanticismo egocéntrico (que de malas era chillón floripondio y de buenas burlón lapidario) al posmo-valemadrismo, tanto Wordsworth, quien extrañaba su infancia con su hermana entre arboles y lagos, como Byron, quien no extrañaba su infancia sino los handjobs de su nana, merecen lugares —en cierta medida complementarios— dentro de diversas tradiciones poéticas. El hálito de snobismo, que servía de escudo al Wordsworth viejo, se preserva en los satélites más triviales que circundan la literatura: lecturas, presentaciones de libros y revistas, clases universitarias y, sin más remedio, la blogósfera.
Sin embargo lo nuevos bufones no son dignos herederos de la palabra sino sus despilfarradores: demuestran, con efectividad, su buen adiestramiento en el uso del arsenal retórico y teórico del siglo XX, aunque sin variantes que los hagan memorables. Sus esfuerzos sólo buscan alimentar su arrogancia y desperdician elocuencia satírica en insultillos, tan intrascendentes e innecesarios como insultos a mitad del trafico en el periférico. Más allá de la arrogancia, nada comparten ellos con Wordsworth; a pesar de ser graciosillos, les sería imposible emular la profundidad satírica de Byron… se les olvida con más facilidad que a un tal Bob Suthey.
I Just Knew It!
You Are a Mac |
[Not so "trendy" in the way that "trendy people" understand it but cretive and stylish... indeed] yeah! |
30/04
Coleridge
“Come writers and critics
Who prophesize with your pen”
Bob Dylan
Hoy fue un gran día. Por la noche el viento juega con mi cabello y hace mis pasos más firmes. El viento me atraviesa, pulsa los tonos de mi voz.
La noche anterior no dormí. Estuve en vela frente a la computadora hasta ver el amanecer trepar los muros de la ciudad. La trasnochada fue fortuita, un regalo de puntual fortuna. Las noticias matutinas narraban la versión oficial de la enésima reacción a la toma y devolución de los estrados en las dos cámaras que componen el remedo mexicano de parlamento, decidí que era mejor intentar dormir; desfallecí en mi cama por un par de horas y cuando desperté seguía siendo inútil intentar creer en instituciones, democracias o revoluciones, el pan seguía dándome asco y el peje seguía siendo un pelele. No hay triunfo para nadie, todos se salieron con la suya… a medias; no existen “triunfos intermedios”, así llaman los mediocres a sus derrotas. [Nota al pie: “Come senators, congressmen/ Please heed the call/ Don't stand in the doorway/ Don't block up the hall/ For he that gets hurt/ Will be he who has stalled” Bob Dylan, otra vez.]Pero nada de eso es nuevo, al levantarme no pensaba en la política, al contrario: estaba ansioso y alegre, extraña combinación.
Preparé café, una dupla de tazas bien cargadas: granos colombianos tostados y molidos, agua purificada que la cafetera convierte en elixir mañanero. Dos tazas dobles de expreso casero para beberse en un par de tragos, avispar la mente y ahorrar lo que me costaría un Red Bull. Me di un baño, me puse los jeans de ayer y una camisa polo. Revisé las hojas que imprimí en la madrugada, hice un par de correcciones y re-imprimí algo; salí corriendo. Fue necesaria una escala en la papelería. Volví a correr, esta vez con un cigarro que daba vueltas de mi boca a mi mano. Sonreía al pensar que en algunos años no podré fumar y correr al mismo tiempo, pero los años me hacen más ameno, así que seré un viejo agradable para constratar con el adolescente insoportable que fui.
Llegué al centro en tiempo record; 40 minutos, a pesar del metro, a pesar del pesero, a pesar de que bailé por dos minutos con una botarga para así burlarme de lo ridículo que resulta mi optimismo. Llegué a tiempo, sí… pero había una gran fila. No me importó esperar. Al principio creí que sólo los artistas visuales dejaban todo al final y yo era, novato, la excepción entre los poetas. Poco a poco aparecieron otros, desde quien publica sólo en ediciones bilingües canadienses hasta los García/Platas, pasando por ganadores de Punto de partida y editores de Grijalbo-Mondadori. Terminé siendo uno de los primeros en salir. La suerte estaba echada; confío en las monedas que arrojo, aunque la competencia es fuerte.
Llegué a la Universidad a punto de convertirme en zombi, mis últimas fuerzas se fueron en dos horas de clase sobre El Bardo, en las que descubrí que sólo yo leí los apuntes de Jan Knott, que leí mal una escena de Macbeth y que tenía ganas de escuchar “The Times They Are A-Changin’”.
Después me esperaban, para terminar el día, un atardecer púrpura, un café y los labios más dulces. El viento soplaba y yo recitaba a Blake, a Eliot, a Wordsworth, traducía y de repente saltaba en mi lengua un verso de Morábito, de Bonifaz Nuño, Lizalde o Pacheco y al final la marea de mis propios desvelos. [Nota al pie: por eso tengo los amigos que tengo, por pasar las noches en vela entre versos.]
El viento sigue, sostenido. La noche es amplia; soy un arpa eólica, nada puede silenciar el gozo de la serenidad expectante.
After All April Is Not So Cruel At All/ Poema Nuevo
A la semana siguiente fui a la nueva exposición del MUCA-CU, que no tiene nada que ver con el prerrafaeilismo que llena mis fantasías. Al atardecer de ese día la realidad se rebeló y me dio algo más que objetos para la idealización estética. Encontré alguien que llena de alquimia los días, la pieza restante de un rompecabezas en el que encajan poco a poco las piezas.
Invitación/ Nuevo poema (robado de una galería)
Devrayativa invita a
Titulo rimbombante de exposición en galería snobguía/epígrafe mamón
Mujer desnuda descendiendo al ruido blanco #1
Mujer(es) desnuda(s) descendiendo frente al espejo
autorretrato desnudo descendiendo las escaleras
Mujer desnuda descendiendo al ruido blanco #2, el pervertido del autorretrato la sigue hasta que se tropieza con un montón de basura que desde esa noche llama "readymade #1"
Confesión Latinoamericana
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Confesar es una aventura hacia la reacción de los otros y a la otredad que ésta adquiere para ti que la lees, para ti a quien me dirijo en singular pero que eres parte de una pluralidad—de carácter heterogéneo que pretendo reconocer al dirigirme a ti en singular— para ti que no espero asumas la posición de confesor, que juzgue mi disgusto como un pecado sino que conceptualices esta exteriorización más allá de un intercambio binario entre autor y lector, confesante y confesor, vendedor y comprador, productor y consumidor, expositor y espectador, centro y periferia.
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Si escribo (confieso) de esta manera es porque busco que esta confesión (este texto) trascienda, y transgreda, las limitantes que impone una relación antitética, idealizada como dicotomía, entre enunciador y receptor.
¿Por qué planteo la necesidad urgente de liberar a esta confesión de una característica en apariencia inherente a la comunicación, entre otras diversas interacciones sociales que definen a nuestras sociedades Occidentales? Porque la aludida inherencia de la dualidad no es más que una convención que permite la categorización entre bien y mal, correcto e incorrecto, y la consecuente jerarquización de los medios o personas que están “autorizados” para emitir juicios. Esta confesión no la emite una voz aprobada, ni pretende tener grado alguno de autorización; esta confesión va más allá de los limites y la marginalidad impuestas por convenciones de poder y jerarquía.
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– Siento disgusto.
– ¿No será, tal vez, simple inconformidad, incomodidad, incluso odio o enojo?
– No, se trata de disgusto: dis(gusto), disgusto, disgusto —donde el prefijo se supone indica la ausencia de la carga semántica representada por la partícula a la que precede.
– Sin embargo todas las opciones dejan espacio a la ambigüedad donde el prefijo es una broma, aunque ése es uno de los riesgos que conlleva la aventura de confesar, ¿no? ¿Por qué confesar entonces cuando parece que hacerlo es emprender una travesía destinada a naufragar?
– Porque la travesía de esta confesión no está trazada, no tiene un itinerario y su objetivo no es el intercambio, la compra-venta, la redención-perdón.
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El disgusto, al confesarse, inunda al confesante hasta desbordarlo, hasta hacerlo escupir esta confesión. El disgusto que se confiesa es indecible en la medida en que al llegar a sus múltiples confesores, o plurifacetico confesor, se transforma en una intelectualización, sentimiento, erotización, ideal, excreción… distinta y completamente propia de la individualidad inherente al confesor en turno o al fragmento en turno del confesor. Esta ola no la origina el confesante.
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¿De qué está compuesta la ola que inunda de disgusto al confesante? No estoy seguro si se debería hablar de un componente o componentes de la ola, o se debería hablar de cómo y dónde se origino la ola. En realidad cualquiera de esas dos opciones resultaría ardua y fútil. La ola es el movimiento del mar, el movimiento del universo que es para mí escribir una confesión en un departamento al sur de la ciudad de México, ir diario a tomar clases de licenciatura en letras inglesas a la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, para lo cual atravieso el sur de la capital de México, país que está en América, más específicamente, por idioma y cultura, en Latinoamérica, al igual que Colombia, Venezuela, Ecuador, Panamá, etc…
La ola que me trae en este momento este mar es la (im)posibilidad de guerra, los engaños para conseguir carne de cañón, la ambición petrolera, el nulo interés por el desarrollo del arte, pero sobre todo el aliento a la perpetuación de estereotipos: todas situaciones que me llenan de disgusto. Disgusto que es preciso confesar, confesarlo para devolverlo a las aguas que me lo provocan. La ola me trae fragmentos como el siguiente:
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"Durante la única conferencia que dicté en uno de los auditorios de la UNAM, años atrás, recuerdo que los estudiantes me escuchaban con cara de no entiendo nada, como si les estuviera hablando de otro planeta. Yo les hablaba de liderazgo empresarial, y les puse ejemplos de Bimbo o Sabritas. Yo he dado clases por años, y no tengo problema para comunicarme en un lenguaje claro con quien no domina la materia de negocios.
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El problema estaba del otro lado. Los numerosos ejemplos de estudiantes de esas facultades, empezando por El Mosh y aderezado esta semana por Lucía Andrea Morett Álvarez —la estudiante mexicana herida en el campamento de las FARC en Ecuador—, deberían merecernos reflexiones serias sobre los programas académicos, las habilidades conceptuales y —en todo caso—, el adoctrinamiento de que son sujetos algunos jóvenes en esas aulas"
(Carlos Mota, en su infame columna del periódico Milenio, Cubículo Estratégico)
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¿Cómo es posible no sentir disgusto ante un ambiente inundado por consignas que llevan claramente el signo de la dualidad, del bien y el mal, lo aceptable y lo inaceptable, negando así la pluralidad y asumiendo el rol de bondad, autorización y capacidad de condena? Cada vez más Latinoamérica se vuelve una dicotomía, una zona polarizada, dividida en izquierda y derecha, en pro-yanqui y bolivariana que no deja espacio para la pluralidad. Estamos atrapados en una polarización totalizante.
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Si esta confesión comenzó con la auto-reflexión es necesario, su misma naturaleza le pide, culminar en un tono más mundano y pragmático, casi íntimo. Siempre es lamentable la amenaza de la guerra —incluso cuando la amenaza significa pasar de un conflicto completamente improbable a uno ligeramente probable. Sin embargo está ocasión se plantea a todos los gobiernos y pueblos latinoamericanos la responsabilidad de tener una opinión, pública o privada, al respecto. Incluso ignorar el conflicto implica una acción que puede resultar tan cínica como cruel. La fuerte implicación que tiene en el conflicto, al menos en México, una institución (en el sentido más pragmático, aunque la palabra no puede escapar a sus otros sentidos y la aclaración los subraya) a la que respeto, admiro y cuestiono por el valor que tiene en mi vida me hace poner especial atención en las impresiones que me causa.
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Debo confesar que siento disgusto por comprobar una vez más la vigencia de estereotipos que desprestigian la labor intelectual, educativa y cultural de la institución a la que me refiero, pero también el disgusto que siento por ciertos abusos a la pluralidad y apertura ideológica de dicha institución. En este punto mi disgusto se disuelve, mientras esta confesión llega a un callejón sin salida ¿quién le hace más daño a la UNAM, a la Facultad de Filosofía y Letras: los empresarios y medios que estereotipan a su población o los grupos políticos de diversa índole (tanto de supuesta izquierda como de derecha disfrazada) que buscan en ella carne de cañón? ¿en qué medida los ejemplos que en la coyuntura actual resultan más inmediatos prolongan deliberadamente esta paradoja? ¿deberíamos luchar por imponer nuestra pluralidad? ¿qué no la paradoja demuestra que en ambos extremos es imposible la pluralidad porque ambos se construyen a base de discursos monológicos? ¿qué no todo radicalismo es totalitario?
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Si las FARC cometen excesos al ser izquierdistas radicales, ¿no se podría hablar entonces de los excesos terroristas de los gobiernos de Uribe, de Calderón, de Fox al ser ellos capitalistas radicales? ¿no se podría hablar entonces del periodismo terrorista que ejercen en México ciertos columnistas, como Carlos Mota, por ser además empresarios radicales? ¿Cómo no sentir disgusto en un escenario continental donde una izquierda desvirtuada da paso a los radicalismos de la derecha? Me disgusta, sobre todo, ver tanta atención mediática sobre la Facultad de Filosofía y Letras sólo para difamarla en base a hechos aislados mientras la sociedad entera ignora su verdadera función, en esencia crítica y plural.
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En mis oídos zumban paradójicas las brujas de Macbeth: “Fair is foul and foul is fair”
Sauvage remix
para los Devras
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“El nombre del grupo es una broma”,
se repite la frase en cada manifiesto,
...................................en cada ausencia de manifiestos,
...................................en cada condena del plagio,
...................................en cada apología del pastiche,
porque es algo muy serio:
es una broma.
Todo lo que empieza en comedia
acaba sin remedio en comedia,
pero la comedia también se interrumpe
.......................y termina en ejercicio criptográfico,
...........................en película de terror,
...............................en marcha triunfal,
..................................o la ilusión de ella.
Todo lo que empieza en comedia
sin remedio acaba como misterio,
.......................un responso en el vacío,
..............................un monólogo cómico
..................................que dejó de causar risa.
Ahora sólo miramos las huellas
que dejamos al caminar de espaldas,
concentrándonos en un punto
................................pero alejándonos de él,
................................en línea recta
................................hacia lo desconocido.
Pero nunca sentimos el vértigo,
la extrañeza de revelar algo.
Ahora sólo miramos
................................las huellas que dejamos
................................mientras jugábamos a ser
................................salvajes en estado místico.
Poesymixer Machina
"The moment you think you are reading it here, commenting on or deciphering this text here, you are commented on, deciphered, observed by an other: what remained. There is - always - already - more than one - glas. Glas must be read as 'singular plural' (fall of the or [gold, now] in the double session). It has its breaking in itself. It affects itself and immediately resounds with this literal damage."
(Derrida, Glas, 150b)
Apunte insomne: nuevo blog
http://ventanadelamonada.blogspot.com/
y hace honor a su nombre:
esta ventana
es una mónada/monada...
Al leerlo disfruté como nunca
ser totalmente Filosofía y Letras...
.......................................................es divertidísimo;
está llamado a ser el evento del año
en la blogósfera de la facultad.
Si no ven ese blog
es como si nunca hubieran
ido en la mejor facultad.
Descifrando a los Arctic Monkeys
ADVERTENCIA: este post fue escrito durante un ataque de anglofilia traductológica
Son los dignos herederos de lo mejor del britpop, definitivamente; nadie se cansa de decirlo, ni en este blog ni en el NME, ni en todas las estaciones de radio de las ciudades/pueblos que mencionaba Morrissey en “Panic”—todas de la BBC, evidently.
I
Sencillamente porque al escuchar a la banda de Alex Turner combina todas estas influencias con el esplendor de un lenguaje coloquial fresco que delata la edad de los hermanos Gallagher. No es fortuito que los ingleses exporten su slang mediante bandas de rock, habría que regresar hasta el teatro Isabelino para verificar la peculiaridad con que en Inglaterra los juegos de palabras y el habla popular han sido parte de toda actividad creativa que envuelva palabras. No es suficiente saber inglés para entender las letras de esta banda, hace falta comprender la idiosincrasia que envuelve el habla coloquial británica, en especifico la de la clase trabajadora que como ya señalaba Paul Weller sueña con “to be a footballer or rock singer/ or a great film star”. Apelando a puntos tan sensibles como la identidad de los adolescentes de clase obrera del norte de Inglaterra con altos índices de desempleo (algo que allá pega tanto como aquí en México apelar a la identidad del ama de casa mediante una telenovela) los Arctic Monkeys logran que incluso que el Primer Ministro Gordon Brown (quien junto con el clan Bush y Tony Blair forma parte del eje del mal pactado entre escoceses y tejanos para maltratar mexicanos y galeses, apoderarse del petróleo árabe y si es posible del mundo) haga bromas en el parlamento diciendo "[I am] more interested in the future of the Arctic Circle than the future of the Arctic Monkeys"
II
theurbandictionary.com, define “Mardy” como:
A word popularly used in the Nottingham/East midlands area of england. Words with a similar meaning include: stroppy, moody, sulky, grumpy, childish etc.
Por su parte http://www.effingpot.com/slang.shtml define “Bum” de la siguiente manera:
La traducción más exacta de “Mardy Bum” al español mexicano sería “Pendeja chillona”. La primera estrofa y coro de la canción:
Now then Mardy Bum
I see your frown
And it's like looking down the barrel of a gun
Traducida, sonaría así:
Entonces, Pendeja Chillona
veo tu jeta
y es como asomarse por el cañón de una pistola:
que dispara,
que escupe todas esas palabras…
Ah, pero tienes un lado más agradable,
uno que prefiero mucho más:
el que ríe y hace bromas…
que me recuerda los fajes en la cocina,
aja, para calmar las cosas
y con eso todo estaba solucionado, solucionado y olvidado…
Ah, pero está difícil acordarse de eso
en un día como hoy cuando estás toda quejumbrosa
y me pones esa cara.
Flicking through a little book of sex tips
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